Наверное, было бы весело,
Если бы я был ещё чуть-чуть погрустнее.
Когда на лицо попадает луна,
Кожа кажется каплю бледнее.
И я - мягкий, белый мел.
Страшный, в пальцах мокну
И рассыпаюсь из тысячи тел.
Наверное, скоро сдохну.
Когда от крови чернеют глаза,
И нас ненавидят, и осень-сука
Рычит на меня - это бестолку,
Я безмолвен, как и любая кукла.
Я - мягкий, белый мел.
Страшный, в пальцах мокну
И рассыпаюсь из тысячи тел.
Наверное, скоро сдохну.
Отсеки свою правую руку,
И вырви свой глаз, и брось от себя.
Возьми меня, если я тебе нужен,
А если не нужен - выбрось меня.
И я - мягкий, белый мел.
Страшный, в пальцах мокну
И рассыпаюсь из тысячи тел.
Наверное, скоро сдохну.
Perhaps it would be fun,
If I was a little bit more pogrustnee.
When a person gets to the moon,
The skin seems paler drop.
And I - soft, white chalk.
Terrible, in the fingers mockney
And scattered in a thousand bodies.
Probably, soon I shall die.
When blood blackened eyes,
And we are hated, and autumn-bitch
Growls at me - it is to no purpose,
I'm speechless, like any doll.
I - soft, white chalk.
Terrible, in the fingers mockney
And scattered in a thousand bodies.
Probably, soon I shall die.
Bays his right hand,
And pluck your eyes and throw it away.
Take me if you need me,
And if you do not need - I throw.
And I - soft, white chalk.
Terrible, in the fingers mockney
And scattered in a thousand bodies.
Probably, soon I shall die.
