старый безумный ворон шипит мне, что оказался прав
не будет никакого завтра и наши тела нам не принадлежат
расправь крылья, как я, твердил упрямец, и улетай
дитя снегов, тебе не встретить старость, не найти своей стаи
я же скупо молчал, уперевшись глазами в окно, полное шрамов
затяжные прыжки с парашютом из-под одеяла. по утрам
жизнь несладка, но ароматна - кинза, эрзац фильмов с ветвями,
которыми пичкают псевдоэлитарную лимиту в кинозалах
орудия - залп. плевать, доблестных ожидает вальхалла,
но каждый сам в себе таит свою темницу и храм
Бог любит кротких, но не сломить лишь безумство храбрых,
что явно не про меня. и не про нас.
отражение карикатурно, будто вышло из-под пера Томаса Наста
как пел старик Летов, винтовка - это праздник
что ещё нужно для счаться? все мы никто в основной своей массе
мы - это я. всё - ненапрасно. но. не в этот раз
ветви от ветра клонят к земле свои нагие кроны
прикрываю стыд нелепого тела ветшающего пальто поднятым воротом
квартал — выкидыш города, чахлыми пятиэтажками вскормленный
и оставленный на растерзание недобрым взглядам прохожих
каждый вечер, проводя параллели, кормлю сумку вещами,
травлю себя тем, что сравнительно скоро отбывать в армию,
но всюду тюрьма гравитации, и нет разницы между там или здесь
градация цвета твоих глаз, как у пленки бензина, разлитого в воде
но тебя нет. возвращение к привычке быть никем
остаться навек наедине с простудой и приевшейся кельей
мой эскапизм — моя броня, но каждому однажды ева протянет яблоко,
пропитанное ядом харама, скверны и пагубы
если звёзды зажигают, значит это кому-нибудь выгодно
если звёзды зажигают, значит они однажды выгорят
ожидай ножа в спину от каждого, кто улыбнётся в лицо
всё суета, и нет ничего нового под солнцем
old crazy raven hisses to me that he was right
there will be no tomorrow and our bodies do not belong to us
spread your wings like I, the stubborn man repeated, and fly away
child of snows, you cannot meet old age, you cannot find your pack
I meanly was silent, my eyes fixed on a window full of scars
skydiving from under the covers. in the morning
life is savory but fragrant - cilantro, ersatz of films with branches,
which stuff the pseudo-elite limit in cinemas
guns - volley. spit, valiant awaits valhalla
but each in itself conceals its own dungeon and temple
God loves the meek, but does not break only the madness of the brave,
which is clearly not about me. and not about us.
the reflection is caricatureful, as if it came out from under Thomas Nast's pen
as old Letov sang, a rifle is a holiday
What else do you need to get fit? we are all nobody in the bulk
we are me. all is in vain. but. not this time
branches from the wind bend their naked crowns to the ground
I cover the shame of the ridiculous body of a dilapidated coat with a raised collar
quarter - a miscarriage of the city, fed up by stunted five-story buildings
and left to be torn apart by the unkind glances of passers-by
every evening, drawing parallels, I feed my bag with things,
I’m poisoning myself with the fact that I’m going to the army relatively soon
but everywhere there is a prison of gravity, and there is no difference between here or here
the gradation of the color of your eyes, like a film of gasoline spilled in water
but you are not. a return to the habit of being nobody
stay forever alone with a cold and a bored cell
my escapism is my armor, but one day Eve will stretch an apple,
impregnated with the poison of haram, filth and perniciousness
if the stars are lit, then this is beneficial to someone
if the stars are lit, then they will one day burn out
expect a knife in the back from everyone who smiles in the face
everything is vanity and there is nothing new under the sun
