«Жизнь длится один поцелуй, остальное — уже истории,
Которые ты рассказываешь в баре на потеху своим друзьям.
Критики хвалят фильм, который они не поняли;
Люди бегут по газону со знаком «Ходить нельзя».
Ты рвешься по всем дорогам, вставая на полпути.
Ты пишешь свои имена на осколках великих потуг.
Ты стольких касался губ, что остался потом один,
Жизнь длится всего поцелуй, остальное — плевки в пустоту.
Ты не бездонная, чаша, которую нечем заполнить,
Ты больше похож на осла, несущего рваный вьюк,
Ты перепутал значения слов «вспоминать» и «помнить».
Жизнь длится один поцелуй, дальше — слабое дежа вю.
Счастье — это не точка блаженства над вечным покоем,
Это плот «Медузы», на части разваливающийся на плаву,
Жизнь длится один поцелуй, остальное — уже истории»,
— говорит мне Гарина. Или это меня на кровати качает к утру?
«Счастье — не винный бокал, который ты держишь над очагом,
Это голем, которого ты ненавидишь, но будешь и дальше греть его
Счастье — возможность касаться его ключицы своим плечом
А остальное — отсчитывать время до поезда до Шереметьева.
Мы прошли мимо надписи «Минное поле» — будь осторожен,
Мы могли быть давно мертвы, но нас, кажется, пронесло.
Счастье — возможность видеть тебя в каждом усталом прохожем,
А остальное больше похоже на еблю мозгов.
Счастье — читать его голосом фразы в своей голове;
Это дыхание сбитое, фразы, злоба, пустые вещи.
Счастье — разорванный лист, на котором написано «в декабре».
Остальное — при встрече.
Счастье — не фильмы маминого детства, где тигры, Никулин и Яуза.
Это чужая война, на которой мы оба с тобой страдаем.
Счастье – это поезд до Шереметьево, который опаздывает»,
— так говорит мне Вика, и я падаю со второго яруса.
“Life lasts one kiss, the rest is history,
Which you tell at the bar for the amusement of your friends.
Critics praise a film that they have not understood;
People are running on the lawn with a sign "No Walking".
You are torn on all roads, getting up halfway.
You write your names on the shards of great struggles.
You touched your lips so much that you were left alone
Life lasts only a kiss, the rest is spitting into the void.
You are not bottomless, a cup with nothing to fill
You are more like a donkey carrying a torn pack
You have confused the meanings of the words "remember" and "remember."
Life lasts one kiss, then - weak deja vu.
Happiness is not a point of bliss over eternal rest,
This is the "Medusa" raft, falling apart afloat,
Life lasts one kiss, the rest is history ”,
- Garina says to me. Or does it rock me on the bed by the morning?
“Happiness is not a wine glass that you hold over the hearth,
This is a golem that you hate, but will continue to warm it
Happiness is the ability to touch his collarbone with your shoulder
And the rest is to count the time to the train to Sheremetyevo.
We passed the sign "Minefield" - be careful
We could have been dead for a long time, but we seem to be carried away.
Happiness is the ability to see you in every tired passerby
The rest is more like fucking brains.
Happiness is to read phrases in his head in his voice;
These are breathless breaths, phrases, anger, empty things.
Happiness is a torn leaf that says "in December".
The rest - upon meeting.
Happiness is not films of my mother's childhood, where the tigers, Nikulin and Yauza.
This is someone else's war, in which you and I suffer.
Happiness is a train to Sheremetyevo, which is late ",
- so Vika tells me, and I fall from the second tier.
