Вот говорит - "Ублюдок", кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...
That says - "Bastard" whom you hate fiercely.
Who do you want to spit in the soul.
Whose bloody drool you wanna reel.
For a long time already on your fist.
And who composes strange ballads in their own way.
Here's the one you don't accept
The one to whose revelation you do not heed.
The one whom he would like to trample into the ground.
This is the one you send in your thoughts to the underworld.
Just because he is different.
For being an innovator.
Here is the one, whose name he turns you back on.
For the fact that he fits differently into turns.
For his speech and turns.
That he ruled against, and because he sees opera in everything.
As in a turn.
For his craving for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion, as not a fashionable gadget.
For the fact that he is naked with texts to shamelessness.
For being a stranger to you ...
For being a stranger to you ...
Here he says - "Bastard" that about their lost illusions.
I have already said it in public more than once.
Who writes all this, not because he is a writer.
But because he cannot but write.
Who seeks the truth, like moisture, tormented by thirst.
And who hope to be heard one day.
Not for the sake of a place in the Hit Parade, but for the sake of.
Those who catch the same gray radio with him.
Let it be just a background for someone.
Albeit on the brink of a foul, this is not an easy task.
To finish the symphony.
While the string of the soul is still tormented by rosin.
Burn like UFO and be crucified by the microphone.
The task will reach the pulse, tact, rhythm.
And a word as pure as a prayer, for a living razor.
Say it as it is, mentally, in the soul, from the heart.
And become your own, among strangers ...
Alien ...
