It's a still life water color,
Of a now late afternoon,
As the sun shines through the curtained lace
And shadows wash the room.
And we sit and drink our coffee
Couched in our indifference,
Like shells upon the shore
You can hear the ocean roar
In the dangling conversation
And the superficial sighs,
The borders of our lives.
And you read your Emily Dickinson,
And I my Robert Frost,
And we note our place with bookmarkers
That measure what we've lost.
Like a poem poorly written
We are verses out of rhythm,
Couplets out of rhyme,
In syncopated time
And the dangling conversation
And the superficial sighs,
Are the borders of our lives.
Yes, we speak of things that matter,
With words that must be said,
"Can analysis be worthwhile?"
"Is the theater really dead?"
And how the room is softly faded
And I only kiss your shadow,
I cannot feel your hand,
You're a stranger now unto me
Lost in the dangling conversation
And the superficial sighs,
In the borders of our lives.
Этоеще цвет воды жизни ,
А теперь ближе к вечеру ,
Как солнце светит через занавешенной кружева
И тени мыть комнату .
А мы сидим и пьем кофе
Изложенный в нашем безразличии ,
Как оболочек при берега
Вы можете услышать океан рев
В болтающейся разговора
И поверхностные вздохи ,
Границы нашей жизни .
И вы читаете свой Эмили Дикинсон ,
И я мой Роберт Фрост ,
И заметим, наше место с Bookmarkers
Эта мера , что мы потеряли .
Как стихотворения плохо написана
Мы стихи из ритма ,
Куплеты из рифмы ,
В синкопированного время
Иоборванных разговор
И поверхностные вздохи ,
Являются ли границы нашей жизни .
Да , мы говорим о вещах , которые имеют значение ,
Со словами , что нужно сказать ,
& Quot ; Can анализ , стоит и Quot ? ;
& Quot ; ли театр действительно мертв и Quot ? ;
И , как номер мягко исчез
И я только поцеловать свою тень ,
Я не чувствую руку ,
Ты чужой теперь ко мне
Проиграл в болтающейся разговора
И поверхностные вздохи ,
В границах нашей жизни .
