Love is a sickness full of woes,
All remedies refusing;
A plant that with most cutting grows,
Most barren with best using.
More we enjoy it, more it dies;
If not enjoyed, it sighting cries,
Love is a torment of the mind,
A tempest everlasting;
And Jove hath made it of a kind
Not well, not full, nor fasting.
More we enjoy it, more it dies;
If not enjoyed, it sighing cries
Любовь это болезнь, полная проблем,
Все средства правовой защиты отказываются;
Растение, которое с большинством резки растет,
Самый бесплодный с лучшим использованием.
Больше нам нравится, больше он умирает;
Если не наслаждаться, это наблюдается крики,
Любовь - это мучение ума,
Буксист вечной;
И jove, сделал это в своем роде
Не хорошо, не полный, ни пост.
Больше нам нравится, больше он умирает;
Если не наслаждаться, он вздыхает крики
