Среди миллионов желтых лиц.
Вдалеке от предков и друзей, кризиса Киркорова и прочей дребедени всей.
Полста людей, каждый день до седьмого пота, в китайскую культуру вносят еще что-то.
Танцоры. Музыканты. Клоуны и акробаты.
Не знаем, где найти хлеб.
Зато знаем китайские маты.
И отдыхая в караоке-баре, от них и забот, помним, что дома кто-то любит и ждет.
Все необычно здесь. И ни для кого не тайна: если нелогично что-то, значит "Made in China".
Люди ходят строем.
Трехколесные машины.
Женщины на мотоциклах и мужчина в обнимку с мужчиной.
Это их жизнь. Это их право.
У каждого в голове свой великий дядя Мао.
А нам то что?! Поселили. Накормили. Живем. О чем не знаем, но китайские песни поем.
Зато праздники у нас с размахом.
Если девятое мая, значит махаем флагом.
Если Ивана-Купала, значит кого-то купаем.
Если праздника нет, значит просто бухаем.
А работа есть работа. Никуда не убежишь.
Если где-то провтыкал, уже начальство бесишь.
Репетиции. Шоу. Парады.
Каждому выходному, словно отпуску, рады.
И опять эти истории с шашлыками.
На утро кто-то с бодуном. Кто-то с синяками.
Прошла неделя. Другая начинается.
И снова в Моле выстрел. Шоу продолжается.
А осень всех по домам разбросает.
Увидимся ли мы еще? Только Будда знает.
Если встретимся снова, мы вспомним этот напев.
Но я пою на русском, а вы, лошары, учите припев :DD
Among millions of yellow faces.
Away from ancestors and friends, the crisis of Kirkorov and other rubbish all.
Half a hundred people, every day until the seventh sweat, contribute something else to Chinese culture.
The dancers. The musicians. Clowns and acrobats.
We do not know where to find bread.
But we know the Chinese mats.
And resting in a karaoke bar, from them and worries, remember that at home someone loves and waits.
Everything is unusual here. And it’s no secret to anyone: if something is illogical, it means "Made in China".
People go in formation.
Tricycle cars.
Women on motorcycles and a man in an embrace with a man.
This is their life. That is their right.
Each has his own great Uncle Mao in his head.
What do we need ?! Settled. Fed. We live. What we don’t know about, but we sing Chinese songs.
But the holidays are big.
If the ninth of May, then we wave the flag.
If Ivan Kupala, then someone is bathing.
If there is no holiday, then just thump.
But work is work. You won’t run anywhere.
If somewhere poked, already bosses enrage.
Rehearsals. Show. Parades.
Every weekend, like a vacation, welcome.
And again, these stories with barbecue.
In the morning, someone with a hangover. Someone with bruises.
Week later. Another begins.
And again in Mol a shot. The show goes on.
And autumn scatters everyone home.
Will we see you again? Only Buddha knows.
If we meet again, we will recall this chorus.
But I sing in Russian, and you, loshars, learn the chorus: DD
