Последний пир еще не побежденных.
Осталась ночь, а завтра уже нет.
По кругу - черный кубок обреченных,
А впереди последний ждет рассвет.
Пока еще мечи укрыты в ножнах
И смерть еще не смотрит им в глаза,
Но их спасти от смерти невозможно -
Никто уйти не мог им приказать.
Последняя чаша прощанья - вино золотое.
В молчаньи по кругу кубок идет.
Никто не вернется в живых из этого боя,
Последнюю песню певец допоет.
Бой через смерть страшен, хоть и далек.
Песня замрет в тишине.
Когда менестрель берет в руки клинок -
Лютня сгорает в огне.
Сгорает в огне!
В битве равны перед смертью сказатель и воин.
Рука обнимет меча рукоять,
В глазах - обреченность, но лица спокойны,
Война на пороге - им не устоять.
Поет менестрель - голос чист и высок,
Песня звенит в тишине.
Когда менестрель берет в руки клинок -
Лютня сгорает в огне.
Сгорает в огне!
Пусть обучали науке владенья оружием,
И все же певцу не под силу воителем стать.
Меч менестрелю держать тяжело и не нужно,
Еще тяжелее его для убийства поднять.
Рыцари песни и дальних дорог
Гибнут в жестокой войне.
Когда менестрель берет в руки клинок -
Лютня сгорает в огне.
Сгорает в огне....
Окончился пир и допета последняя песня,
Железные струны в последний раз гладит ладонь.
Пора - на пороге застыл в ожидании вестник.
Пора - на пороге застыл в ожидании вестник.
И бережно лютню певец опускает в огонь...
The last feast of the not yet defeated.
Night remains, and tomorrow is gone.
In a circle - the black cup of the doomed,
And ahead of the last dawn awaits.
While the swords are still sheathed
And death does not yet look them in the eyes,
But it is impossible to save them from death -
No one could order them to leave.
The last bowl of farewell is golden wine.
The cup goes in silence in a circle.
No one will return alive from this fight
The singer will finish singing the last song.
Fight through death is terrible, though far away.
The song will freeze in silence.
When the minstrel takes the blade in his hands -
The lute is burnt in flames.
Burns up in flames!
In battle, the storyteller and the warrior are equal before death.
The hand will embrace the sword hilt,
In the eyes - doom, but the faces are calm,
War is on the doorstep - they cannot resist.
The minstrel sings - the voice is clear and high,
The song rings in the silence.
When the minstrel takes the blade in his hands -
The lute is burnt in flames.
Burns up in flames!
Let them teach the science of using weapons,
And yet the singer cannot become a warrior.
It's hard for a minstrel to hold a sword and doesn't need to
It is even harder to raise him to kill.
Knights of song and distant roads
They die in a brutal war.
When the minstrel takes the blade in his hands -
The lute burns up in flames.
Burns up in fire ...
The feast is over and the last song is sung,
Iron strings stroked his palm for the last time.
It's time - the messenger froze on the threshold, waiting.
It's time - the messenger froze on the threshold, waiting.
And the singer carefully lowers the lute into the fire ...
