Ты спросишь: сколько можно, копаться в прошлом?
Проще, забыть, чем писать об одном и том же.
Знаешь? Я не хотел, мысли, как гость не прошенный ворвались на чистый лист, устроив дебош.
На стене вольстене мятые простыни
После тянем дым у расвета на подступе, как поступить мне нужно было?
Держать. Отпустил за всё спасибо.
Моё липидо, теперь радость в граммах.
Не ищу счастья на дне пустых стаканов.
Вещи на стол, вечер наступит звук гитарных струн в комнате разбудит.
Тишину и строки из вне, о ней, если пишу о любви, значит пишу о тебе.
Вот теперь март, ночь корками льда покроет алый снег точим под утро чувства.
4 года унесённых ветром..
Ностальгия. Под присьма в конвертах ..
Кухня уже не та, да и ты не там, а я по прежнему витаю подпитый битла
Пока ты качаешь в колыбели сына, но за него не я тебе сказал спасибо.
Милая, но не моя.
Ноты февраля наша точка минорная.
You ask: how much can you dig in the past?
It's easier, to forget what to write about the same thing.
Do you know? I did not want thoughts, as a guest, not broken broke into a blank leaf, arranged the debach.
On the Wall Wall Mock Sheets
After changing the smoke at the basement on the approach, how did I need to do it?
Keep. Let go for all thanks.
My lipido, now joy in grams.
I do not seek happiness at the bottom of empty glasses.
Things on the table, the evening will come the sound of guitar strings in the room will wake up.
Silence and lines from outside, about her, if I am writing about love, then I am writing about you.
Now March, the night with the crusts of ice will cover scarlet snow as much as the feeling morning.
4 years of the wind harvested ..
Nostalgia. Under the bunch in envelopes ..
The kitchen is no longer the same, and you are not there, and I still vit feeding bits
While you swing in the cradle of your son, but I didn't tell you thanks for him.
Cute but not mine.
The notes of February our point is minor.
