камерный иней теперь менее
Длинный смешанный с белой простынью,
Просто мы стали взрослыми.
Теперь мы пьём чернила без оглядок
На ванильные закладки в чуме камю,
Мы посторонние в своём списке дел
На ближайшие три тысячи недель.
Сбитая с толку зажигалка сожгла
Иголки вместе со скакалкой,
Как же теперь детям играть в салки?
Как же лупить друг друга под призвуки фуги
Шнитке из радиоприёмника? частота
скромно зажалась в соннике на слове "страх",
Уже не в моде Бах
со своим порицанием модерна,
Кого-то трогают лишь рассказы об инферно,
Об эйфории скверности, о цветах зла,
Бодлер и усы в зеркалах, в шоколадных снах,
В скрипе дверей на заднем плане,
Убийство Христа планировалось ранее.
Время для кого-то что-то значит,
Значит человечество уже на раздаче,
В придачу к порции ночных кошмаров
Вы получите совершенно бесплатно двух швейцаров,
Или кальмаров, или омаров, какой же смысл
В критицизме чисел, когда в театре
Отключили свет, постановка жизнь просто пустоцвет,
Просто нет ничего ближе к актёрам
Чем занавес кожи стёртой, обугленных проводов
Птицы детей и дети птиц оттаявших льдов
Слёзы вдов, белых ртов, красных деревьев,
Ионовые поедатели зрения.
chamber frost is now less
Long mixed with a white sheet,
We just became adults.
Now we drink ink without looking back
On vanilla bookmarks in a camus chum,
We're strangers on our to-do list
For the next three thousand weeks.
Confused lighter burned
Needles together with a rope,
How can children play tag now?
How to beat each other to the overtones of a fugue
Schnittke from the radio? frequency
modestly huddled in the dream book on the word "fear",
No longer in vogue Bach
with his censure of modernity,
Someone is touched only by stories about inferno,
About the euphoria of badness, about the flowers of evil,
Baudelaire and mustache in mirrors, in chocolate dreams
In the creak of doors in the background
The murder of Christ was planned earlier.
Time means something to someone
So humanity is already at the distribution,
In addition to a dose of nightmares
You will receive two doormen for free,
Or squid, or lobster, what's the point
Criticizing numbers when in the theater
Turned off the lights, staging life is just a waste
There is simply nothing closer to the actors
Than a curtain of skin of worn, charred wires
Birds of children and children of birds of thawed ice
Tears of widows, white mouths, red trees
Ionic vision eaters.
