друг, взгляни на старика
с клюкой, дырявою котомкой.
седине не скрыться в париках,
как в их глазах не скроется стыд за потомков.
выбор твой: остаться бестолковым, ни на что не годным кодлом,
или приподняться, оглянувшись панорамно.
мое творчество не станет модным -
но оно останется всегда. о самом. главном.
мои слова чтобы что?
мои слова, чтобы правду-матку распороло!
враг у ворот? нее, враг у порога.
и вы спокойны: дверь заткнута на засов,
и вы заткнулись, будто бы во рту носок.
вопросов несколько: сколько осталось?
и, блядь, нужна ли тебе нищенская старость?
кого волнует накопительная пенсия?
реперам нужно, чтобы песенки комментили
и чтобы телочки поблизости текли.
а я о радикулитных думаю, внук, прикинь.
я, наверное, близок ща больше к аду,
чем когда-то был я близок к раю с Богом.
что для тебя свобода, друг, на баррикадах?
для вас важней свобода от микроблога.
я мечтаю, чтобы каждый сбавил дуру -
тогда и песни мои будут позитивней.
пока кумир номер один - Павел Дуров,
попробуй хуесосить вас всех запрети мне.
молодой покажет пьяным палец -
в бой скорее пойдет дряблый старец:
ветеран Отечественной, ветеран труда,
ведь каждый третий из молодняка - дурак.
и кто же поколение больное вылечит?
ведь главные бои - за самочку по синечке,
чтоб на районе оказать доминантным.
у нас талант ведь - зарывать таланты!
друзья, вглядитесь и очки протрите:
бесполезный я землянин в Междугалактике.
я не люблю хип-хоп и ненавижу реперов.
скрепить бы губы им навеки степлером.
вы чувства к Родине, дому отцовскому
сменили на любовь к беленьким кроссовкам.
и все вы выдумали, будто музыка - товар.
и вам противен мой акцент - aurevoir!
friend, look at the old man
with a stick, a bag of holes.
gray hair does not hide in wigs,
how shame for the descendants will not hide in their eyes.
the choice is yours: to remain a stupid, useless Caudle,
or to rise, looking panoramic.
my art will not become fashionable -
but it will always remain. about himself. the main thing.
my words to what?
my words to rip open the truth-womb!
enemy at the gate? her, the enemy is at the door.
and you are calm: the door is bolted,
and you shut up like a sock in your mouth.
There are several questions: how much is left?
and damn it, do you need a beggarly old age?
who cares about funded pension?
rappers need to comment on songs
and the chicks nearby to flow.
and I think about radiculitis, grandson, count up.
I’m probably closer to hell,
than I was once closer to paradise with God.
what is freedom for you, friend, on the barricades?
for you the most important is freedom from microblogging.
I dream that everyone will slow down the fool -
then my songs will be more positive.
while idol number one is Pavel Durov,
try to fuck you all forbid me.
the young will show a drunken finger -
a flabby old man would rather go into battle:
veteran of the Patriotic War, veteran of labor,
after all, every third of the young is a fool.
and who will heal the sick generation?
after all, the main battles are for a female in blue,
to be dominant in the area.
we have a talent - to bury talents!
friends, peer and wipe your glasses:
I am a useless earthling in the Intergalaxy.
I don't like hip-hop and I hate rappers.
to seal their lips with a stapler forever.
you have feelings for the Motherland, your father's house
changed for the love of white sneakers.
and you all thought that music is a commodity.
and my accent is disgusting to you - aurevoir!
