Бреду с вечерней прогулки
По родным переулкам
В пакете поллитра кефира
И хлеба свежего булка
Пиная окурки как урка,
Мараю новые кеды...
В ушах наушники,
В плеере Марая Керри.
Зажглись фонари,
Гореть будут до зари.
День позади,
Ничто не предвещало беды.
Впереди по плану
Телек и диван,
Полстакана кефира.
Ну или даже целый стакан.
И так бы, наверно, и было
Но загородили
Дорогу у самого дома
Какие-то дибилы.
Когда поравнялся с кашей,
Мне прилетело с маваши.
Последнее, что услышал -
"На тебе, сука, Паша".
Срывая с земли пласты,
Тащили в кусты.
И уже там, за кустами
Долго пинали ногами.
Потом кто-то из них
Сверху пяткой добавил.
И так бы всё ничего...
Да только я не Павел.
Я размышлял о смерти
Честно могу признаться.
Но представлял это как-то
Немного иначе.
Я и не думал даже
Так стрёмно прибраться.
Так нелепо отъехать
Не за хрен собачий.
Я представлял это
Себе совсем по-другому.
Не раньше года так
Две тысячи шесят-восьмого.
В глубокой старости
В саду загородной виллы
С сигарою в зубах
И с пузырём текилы.
Под шум прибоя
И крики оголтелой чайки
С улыбкой на лице,
Качаясь на кресле-качалке.
В кругу большой семьи
И детского смеха.
Тихо заснул,
И тихо в мир иной отъехал.
А если на войне,
Тогда б только героем.
Против проклятых оккупантов
Неравный бой.
Чтобы спасти товарищей,
Я, без вопросов,
Кидаюсь на амбразуру
Как Саша Матросов.
Однако, всё закончилось
Совсем не так.
Немного прозаичней
В обоссаных кустах.
Лёжа в траве,
Где холодно, темно и сыро.
В руках разорванный пакет
С невыпитым кефиром...
Brad with an evening walk
According native lanes
The package of half a liter of yogurt
And fresh bread loaf
Kicking butts like Urca,
Mara new sneakers ...
The headphones ears,
The player Maraya Kerry.
Lit lanterns,
Burns will be until dawn.
Day behind us,
There were no signs of trouble.
Ahead of the plan
Telly and a sofa,
Half a cup of yogurt.
Well, or even a whole glass.
And so it would, perhaps, and was
But blocked
The road from the house
Some fuck.
When caught up with porridge,
I flew with mawashi.
The last thing he heard -
& Quot; For you, bitch, Pasha & quot ;.
Tearing off the ground layers,
Dragged into the bushes.
And there, behind the bushes
Long kicked.
Then one of them
On top of heel he added.
And so everything is nothing ...
Yes, but I'm not Paul.
I was thinking about death
I can honestly admit.
But it seems it somehow
A little bit different.
I did not think even
So dumb tidy.
It is absurd to drive off
Not for fucking dog.
I imagined it
Himself quite differently.
Not until the year so
Two thousand shesyat-eighth.
At the ripe old age
In the garden of the suburban villa
With a cigar in his mouth
And with the bubble of tequila.
Under the sound of the surf
And the frenzied cries of seagulls
With a smile on his face,
Swinging on a rocking chair.
In the circle of extended family
And children's laughter.
Silence fell asleep,
And quietly rode in another world.
And if the war,
Then used only hero.
Against the damned invaders
The unequal battle.
In order to save his comrades,
I am, without question,
I rush to recess
As Sasha Matrosov.
However, it was all over
Not so.
A little prosaic
In pissed bushes.
Lying in the grass,
Where cold, dark and damp.
In the hands of a torn bag
With nevypitym yogurt ...
