Я часто не верю, что будет зима,
Когда душной ночью лежу на полу
И мажу сгоревшую спину кефиром,
Глупый Фома без креста и квартиры, --
Мне даже не верится, что я живу.
Я часто не верю, что на небесах
Нашей любовью архангелы правят.
Ты молча уйдешь, я останусь один,
Несвежий покойник на похоронах,
Не в силах обряд этот чем-то исправить.
Жизнь наша -- поле ряженых мин.
Я брел по нему, я метался на нем.
И, видя, как клочьями рвется мой друг,
Я верю с трудом в очищенье огнем
И часто не верю в пожатие рук.
Я часто не верю Большому Себе,
Когда замираю личинкою малой
Под пыльным стеклом в летаргическом сне,
Я часто не верю в слова-одеяла
О том, что еще мы с тобой на коне.
Распухшая ночь сдавила виски,
На лике ее фонари отцветают.
Я шабашу на кухне в дырявом трико,
Под тяжестью слов волоса облетают.
Как хочется верить в свое ремесло...
I often do not believe that would be the winter,
When the sweltering night lying on the floor
And smear burnt yogurt back
Stupid Thomas without a cross and apartments -
I do not even believe that I live.
I often do not believe in heaven
Our love archangels rule.
You will leave in silence, I stay alone,
Stale dead at the funeral,
Unable to this rite something to fix.
Our life - a field mummers minutes.
I walked through it, I tossed it.
And, seeing as shreds torn my friend,
I believe with difficulty in the purification of fire
And often I do not believe in shaking hands.
I often do not believe, more to himself
When I froze small larvae
Under dusty glass in a lethargic sleep,
I often do not believe in the word-blankets
The fact that we're still on horseback.
Swollen night squeezed whiskey
On the face of it shed their lights.
I Sabbat in the kitchen full of holes tights
Under the weight of the hair fly around the words.
How do you want to believe in his craft ...
