по вечерам мы курили одну на двоих,
обсуждая михаила булгакова.
обвиняли в своих бедах других,
оставаясь без сомнения всякого.
лежали на берегу реки,
молча смотрели на звезды.
в этом месте мы были одни,
как робинзон на своем острове.
это навечно будет во мне
жить отдельным воспоминанием счастья:
как на балконе сидели во тьме,
и город казался каким-то ужасным.
мы говорили ночами напролет,
пытаясь хвататься за каждую из встреч.
в моей голове был вертолет,
в ее голове: people are strange.
in the evenings we smoked one for two,
discussing Mikhail Bulgakov.
blamed others for their troubles,
remaining without a doubt of all.
lay on the riverbank
silently looked at the stars.
in this place we were alone
like robinson on his island.
it will be forever in me
live a separate memory of happiness:
as they sat on the balcony in darkness
and the city seemed somehow awful.
we talked all night
trying to clutch at each of the meetings.
there was a helicopter in my head
in her head: people are strange.
