Текст песни y - Асадов Эдуард Как цыгане поют

Как цыгане поют - передать невозможно.
Да и есть ли на свете такие слова?!
То с надрывной тоскою, темно и тревожно.
То с весельем таким, что хоть с плеч голова!

Как цыгане поют? Нет, не сыщутся выше
Ни душевность, ни боль, ни сердечный накал.
Ведь не зря же Толстой перед смертью сказал:
- Как мне жаль, что я больше цыган не услышу!

За окном полыхает ночная зарница,
Ветер ласково треплет бахромки гардин,
Жмурясь сотнями глаз засыпает столица,
Под стихающий рокот усталых машин...

Нынче дом мой как бубен гудит молдаванский:
Степь да звезды! Ни крыши, ни пола, ни стен...
Кто вы, братцы: друзья из театра "Роман"
Или просто неведомый табор цыганский?!

Ваши деды в лихих конокрадах ходили,
Ваши бабки, пленяя и "Стрельну" и "Яр"
Громом песен, купцов как цыплят потрошили
И хмелели от тостов влюбленных гусар!

Вы иные: без пестрых и скудных пожиток,
Без колоды, снующей в проворных руках,
Без костров, без кнутов, без коней и кибиток,
Вы в нейлоновых кофтах и модных плащах.

Вы иные, хоть больше, наверное, внешне.
Ведь куда б ни вели вас другие пути,
Все равно вам на этой земле многогрешной
От гитар и от песен своих не уйти!

Струны дрогнули. Звон прокатился и стих...
И запела, обнявши меня, точно сына,
Щуря взгляд, пожилая цыганка Сантина
Про старинные дроги и пару гнедых.

И еще, и еще! Звон гитар нарастает,
Все готово взлететь и сорваться в ничто!
Песня песню кружит, песня песню сжигает,
Что мне сделать для вас? Ну скажите мне, что?!

Вздрогнув, смолкли веселые струны-бродяги.
Кто-то тихо ответил смущенно почти:
- Золотой, ты прочти нам стихи о дворняге.
Ну о той, что хозяин покинул, прочти!

Май над миром гирлянды созвездий развесил,
Звон гитар... дрожь серег... тополиный дурман...
Я читаю стихи, я качаюсь от песен,
От хмельных, обжигающих песен цыган!

Ах вы, песни! Ах други чавалэ-ромалэ!
Что такое привычный домашний уют?
Все ничто! Все качнулось на миг и пропало,
Только звезды, да ночь, да цыгане поют!

Небо красное, черное, золотое...
Кровь то пышет, то стынет от острой тоски
Что вы, черти, творите со мною такое!
Вы же сердце мое разорвали в куски!

И навек, и навек эту радость храня,
Я целую вас всех и волненья не прячу!
Ну, а слезы - за это простите меня!
Я ведь редко, товарищи, плачу...

How gypsies sing is impossible to convey.
And are there such words in the world ?!
That with anguish longing, dark and anxious.
That with such fun that even with a head off his shoulders!

How do gypsies sing? No, they don’t reach higher
No sincerity, no pain, no warmth.
It was not in vain that Tolstoy said before his death:
“What a pity I won’t hear gypsies anymore!”

Outside the window, the night lightning is blazing,
The wind gently rubs the fringes of the curtains,
Squinting with hundreds of eyes, the capital falls asleep
To the rumbling rumble of tired cars ...

Today, my house is like a tambourine buzzing Moldavian:
Steppe and stars! No roof, no floor, no walls ...
Who are you, brothers: friends from the Roman Theater
Or just an unknown gypsy camp ?!

Your grandfathers walked in dashing horse-thieves,
Your grandmothers, captivating and "Strelna" and "Yar"
Thunder songs, merchants like chickens gutted
And hopped from the toast of lovers hussars!

You are different: without colorful and meager belongings,
Without a deck scurrying in agile hands
No bonfires, no whips, no horses and wagons,
You are in nylon sweaters and fashionable raincoats.

You are different, even more, probably externally.
After all, no matter where other paths lead you,
All the same, you are sinful on this earth
You can’t get away from guitars and songs!

The strings faltered. The ringing swept and the verse ...
And she sang, hugging me like a son
Squinting, elderly gypsy Santina
About old drogues and a couple of bay.

And more, and more! The ringing of guitars is growing
Everything is ready to take off and fall into nothing!
A song whirls a song, a song burns a song,
What should I do for you? Well tell me what ?!

With a start, the cheerful stroller strings fell silent.
Someone quietly answered almost embarrassedly:
- Golden, you read us poems about the mongrel.
Well, about the one that the owner left, read it!

May hung over the world of a garland of constellations,
Ringing guitars ... trembling earrings ... poplar dope ...
I read poetry, I swing from songs
From the drunken, burning songs of gypsies!

Oh you songs! Ah friend chavale romale!
What is familiar home comfort?
All is nothing! Everything swayed for a moment and disappeared,
Only stars, yes night, and gypsies sing!

The sky is red, black, gold ...
The blood is swelling, it is getting cold from acute longing
What the hell are you doing to me!
You tore my heart to pieces!

And forever and forever keeping this joy,
I kiss you all and do not hide the excitement!
Well, and tears - forgive me for that!
I rarely cry, comrades ...