большая теплая кружка американо
в углу безхозный фортепьяно
наверное скоро порастет бурьяном
но будь я пьяной
я бы играла всю ночь на нем, без умения
нарушая тишину, мелодию одну,
а она, поднимаясь к сводам потолка
каплями бы свисала и падала вниз на обшарпаные столы
с густотой и цветом свежего еще молока
и заполняла собой все пустые углы.
и билась бы на пол с истошным звоном
струн арфы натянутой тетивою, готовой к бою
а звук саксофона отдавался бы эхом
когда ты наедине с мыслями и самим собою
музыка кстати и все не к спеху
заполняя глухую пустоту души
когда нужно что-то решить.
так, наверно, мелькают картинки
у тех, кто слушает граммпластинки
просто клавишам долг отдавать поколения
для которого все, что зовется джазом
обретает какой-то высший смысл, без разбора
они вставлят в речь свою фразы
о блюзе, должном передавать горе
о темных пальцах, летающим
по черным и белым клавишам
знать ли им, что блюз
это переливающийся за края души груз
давящий на сердце и легкие так, что вздохнуть
не замерев, не теряя пульс,
невозможно, не напившись до обездвиженности тела
что-то плохое с собой не сделать
что впору выть, но сидишь уставившись в точку
с самом себе, называемую... а впрочем
говорят, что его пишут, когда уходит жена
либо умирает собака, но никогда наоборот
и даже погибающая страна
не вставляет блюз в рот, даже ушедший кот.
я бродила сегодня всю ночь по асфальту,
нагретому от дневного солнца и обжигающему грубостью босые стопы
ветер мне пыль бросал в лицо, я спрашивала себя: кто ты?
а пред рассветом дождь горизонтальный
меня загнал в это всеми забытое кафе в полуподвале
сумевшем выжить, но дышащим едва едва ли.
а город, будто попавший под обстрел фронтальный
опустел, и в воздух тотально-кристальный
вторгались всепроникающие лучи рассвета
а джаз или блюз или свинг завывал без запретов
провожая едва начавшееся лето
и эта музыка, до мурашек
о тебе мне кричала, Саша
и тем дням, что не нашим, не вашим
утекающим в сосуд вчерашнего
она кричала надрывно
она была непрерывной
ничего словами не говорив
она означала наш разрыв
звонок телефона - да у меня все нормально
прекрасное кафе я нашла случайно
не припомню названия... оно полуподвальное
large warm mug americano
an ownerless piano in the corner
probably soon grow with weeds
but be i drunk
I would play all night on it, without skill
breaking the silence, one melody,
and she, rising to the vaults of the ceiling
drops would hang and fall down on shabby tables
with the thickness and color of still fresh milk
and filled in all the empty corners.
and would hit the floor with a heart-rending ringing
harp strings drawn with a bowstring, ready to fight
and the sound of the saxophone would echo
when you are alone with your thoughts and yourself
music by the way and it's not in a hurry
filling the deep emptiness of the soul
when you need to decide something.
so, probably, pictures flicker
for those who listen to phonograph records
it's just the duty to give generations to the keys
for which everything that is called jazz
acquires some higher meaning, indiscriminately
they will insert their phrases into speech
about the blues to convey sorrow
about dark fingers flying
by black and white keys
do they know the blues
it is overflowing cargo
pressing on the heart and lungs so that you breathe
without freezing, without losing pulse,
impossible without getting drunk to immobility of the body
you can't do something bad with yourself
that just right to howl, but you sit staring at the point
with myself, called ... but by the way
they say they write him when his wife leaves
either the dog dies, but never the other way around
and even a dying country
does not put blues in his mouth, even a departed cat.
I wandered all night on the asphalt tonight,
hot from the day sun and scalding roughness bare feet
the wind threw dust in my face, I asked myself: who are you?
and before dawn the rain is horizontal
I was driven into this forgotten cafe in the basement
able to survive, but barely breathing.
and the city, as if it had come under fire, frontal
empty, and the air is totally crystal
invaded by the all-pervading rays of dawn
and jazz or blues or swing howled without prohibitions
seeing off the barely begun summer
and this music, to goosebumps
I screamed about you, Sasha
and those days that are not ours, not yours
flowing into the vessel of yesterday
she screamed hysterically
she was continuous
without saying anything
she meant our break
the phone rings - yes, I'm fine
I found a beautiful cafe by accident
I can't remember the name ... it's semi-basement
