слова и музыка Б. Окуджавы
Музыкант играл на скрипке,
я в глаза ему глядел,
Я не то, чтоб любопытствовал,
я по небу летел,
Я не то, чтобы от скуки,
я надеялся понять,
Как умеют эти руки
эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки,
из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
которой он служил.
Да еще ведь надо в душу
к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться,
чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки
наставляет нас на путь,
И вселяет в нас надежды,
остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый
к угловатому плечу,
По чьему благословению
я по небу лечу.
Счастлив тот, чей век недолог,
пальцы злы, смычок остер -
Музыкант, соорудивший
из души моей костер.
А душа, уж это точно,
ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее
и праведней она.
words and music Okudzhava
Musician playing the violin,
I looked into his eyes,
I'm not, so curious,
I flew in the sky,
I'm not that out of boredom,
I was hoping to see
How to know how these hands
extract these sounds.
From some pieces of wood,
from some rough living,
From some kind of fantasy,
which he served.
Yes, because it is necessary in the soul
for us to penetrate and ignite.
Why stand on ceremony with her,
then cherish it?
Happy is the house where the singing violin
guides us on the path,
And it gives us hope,
the rest - somehow.
Happy tool pressed
to the angular shoulders,
By whose blessing
I'm flying through the sky.
Happy is the one whose age is not long,
the fingers plays by sleight -
Musician, erecting
from my soul the fire.
And the soul, that's for sure,
if burned,
Just, merciful
righteous and it is.
