Что есть Смерть?
Пустота? Или мягкий кружащийся снег?
И твой след,
будто выдавлен в нем грузом лет...
Разве нет?
Разве может исчезнуть во мраке тот свет,
тонкой нитью натянутый меж поражений, побед...
Этот бред
отвечает на искренность так, будто знает ответ,
будто вред
от пустого злословья ни с чем не сравним
в день и час, когда Смерть
бьет нас по лбу хуем Сальвадора Дали.
What is death?
Emptiness? Or soft spinning snow?
And your trace
As if squeezed out in it with a load of years ...
Is not it so?
How can that light disappear in the darkness,
thin thread stretched between defeats, victories ...
This nonsense
answers sincerity as if he knows the answer,
Like harm
From empty sneaky, we can’t compare with anything
a day and hour when death
He beats us on the forehead of Salvador Dali.