И я собираю самое ценное - все слова,
Что когда-то свернулись в рифму, в шестнадцать строчек,
Все листочки, что когда-то в клочья рвала,
Бессонных ночей этих беспризорных дочек.
Все эти ямбы, хореи, дикие метафоры,
Все эти гвозди, в мое сердце вбитые,
Собираю по букве в бумажную амфору,
В переплет соленым прибоем вмытую.
Собираю, вписываю, отдаю,
Нумерую, проставляюсь датами,
Знай, я пишу, потому что люблю,
А не оттого, что снова поддатая.
И нет ничего ценее, это - моя душа,
Завернутая в обложку, резинкой стянута,
Ждет встречи с тобой, едва дыша,
Похмельем почтовым трехдневным помятая.
And I collect the most valuable - all words
That once curled up in rhyme, into sixteen lines,
All the leaves that once to the shreds tore,
Sleepless nights of these homeless daughters.
All these iambic, chorei, wild metaphors,
All these nails, driven into my heart,
I collect according to the letter to the paper amphora,
In the binding of a salty surf, washed.
I collect, enter, give,
Numbered, affixed to dates,
Know, I write because I love
And not because you are again.
And there is nothing more, this is my soul,
Wrapped in the cover, with an elastic band is pulled away,
Waiting for a meeting with you, barely breathing,
Hang with a dented three -day postal.
