Потоками грязными небо окутано,
Словно художник напился с утра.
Небесный и серый цвета перепутаны,
Краски мешать - не большая беда.
Листья опали в картине напротив.
Вышел срок годности теплым тонам.
Этот пейзаж и красив, и уродлив,
Художник все это выдумал сам.
Возьмет новый холст с цветной акварелью.
Откроет бутылку молодого Шато.
Простится на сутки с теплой постелью,
В которой оставит красотку Марго.
Будет творить, забыв о подруге.
Напишет картину! Шедевр! Ура!
Будет так занят в своем он досуге,
Что не заметит, как муза ушла.
Муза Марго ушла на рассвете.
Исчезла. Пропала. Художник прозрел.
Он выдумал музу в творческом бреде.
Он понял все это, когда
протрезвел.
Streams dirty sky shroudedly
As if the artist got drunk in the morning.
Heavenly and gray colors are confused,
Paints interfere - not a big trouble.
Leaves opal in the picture opposite.
The shelf life of warm tones has been out.
This landscape is beautiful, and ugly,
The artist all invented himself.
Take a new canvas with colored watercolor.
Will open a bottle of young chateau.
For a day with a warm bed
In which leaves the beauty of Margo.
Will create, forgetting about a friend.
Wire a picture! Masterpiece! Hurrah!
Will be so busy in his leisure
What will not notice how the muse is gone.
Moise Margot left at dawn.
Disappeared. Disappeared. The artist is clear.
He invented Muse in creative nonsense.
He understood all this when
rubbed.
