Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.
Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.
И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет".
И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.
Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.
Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.
И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет!"
All living special Mehta
Celebrated since the earliest times .
If I was not a poet,
That must have been a fraud and a thief .
Thin and stunted ,
Among the boys is always a hero
Often, often with a broken nose
I came to his home.
And towards the frightened mother
I hissed through bloody mouth :
" Nothing! I tripped on a rock ,
This is all for to-morrow will heal . "
And now , behold, when a simple
These days Kipyatkova ligature,
Restless , bold force
Poem on my shed .
Gold , verbal pile ,
And over each line without end
Reflected former prowess
Bully and a victim.
How, then , I brave and proud,
Only novyu splatters my step ...
If before I was beaten in the face ,
Now covered in blood shower.
And already I'm not saying my mother ,
And in another , and the laughing rabble :
" Nothing! I tripped on a rock ,
This is all for to-morrow will heal ! "
