Я иду долиной. На затылке кепи,
В лайковой перчатке смуглая рука.
Далеко сияют розовые степи,
Широко синеет тихая река.
Я - беспечный парень. Ничего не надо.
Только б слушать песни - сердцем подпевать,
Только бы струилась легкая прохлада,
Только б не сгибалась молодая стать.
Выйду за дорогу, выйду под откосы,-
Сколько там нарядных мужиков и баб!
Что-то шепчут грабли, что-то свищут косы.
"Эй, поэт, послушай, слаб ты иль не слаб?
На земле милее. Полно плавать в небо.
Как ты любишь долы, так бы труд любил.
Ты ли деревенским, ты ль крестьянским не был?
Размахнись косою, покажи свой пыл".
Ах, перо не грабли, ах, коса не ручка -
Но косой выводят строчки хоть куда.
Под весенним солнцем, под весенней тучкой
Их читают люди всякие года.
К черту я снимаю свой костюм английский.
Что же, дайте косу, я вам покажу -
Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий,
Памятью деревни я ль не дорожу?
Нипочем мне ямы, нипочем мне кочки.
Хорошо косою в утренний туман
Выводить по долам травяные строчки,
Чтобы их читали лошадь и баран.
В этих строчках - песня, в этих строчках - слово.
Потому и рад я в думах ни о ком,
Что читать их может каждая корова,
Отдавая плату теплым молоком.
1925
I walk the valley. At the back of the cap
In a like glove a dark-skinned hand.
Pink steppes shine far
The quiet river is deep blue.
I am a careless guy. Do not need anything.
If only I could listen to songs - sing along with my heart,
If only cool light flowed,
If only the young did not bend.
I will go out of the way, I will go out on the slopes, -
How many smart men and women are there!
Rake whisper something, braids whistle something.
"Hey poet, listen, are you weak or aren't you weak?
On earth nicer. Swim fully into the sky.
As you love dolas, labor would love.
Are you rustic, weren't you peasant?
Swing your scythe, show your ardor. "
Ah, the pen is not a rake, ah, the scythe is not a pen -
But the oblique displays the lines at least where.
Under the spring sun, under the spring cloud
They are read by people all sorts of years.
To hell I take off my English suit.
Well, give the braid, I'll show you -
Am I not your own, am I not close to you?
I don’t cherish the memory of the village?
I do not care for the pits, I do not care for the bumps.
Good scythe in the morning fog
Display grass stitches in fractions,
To be read by a horse and a ram.
In these lines is the song, in these lines is the word.
Therefore, I am glad in thoughts of no one,
That every cow can read them,
Paying back with warm milk.
1925
