Ничего не будем делать. Будем жить и умирать.
Ничего не будем делать. Будет музыка играть,
И в саду для наслаждений будут танцы до утра,
Тени тел телодвижений. Будут танцы до утра.
Будем плакать и смеяться, и испытывать экстаз,
И смотреть, как будет рваться все, накопленное в нас.
Все, чем жили эти годы, будет рваться на куски
В белых отблесках свободы, в черных приступах тоски.
Мы - носители сознания, но без цели рождены.
За бесплодные мечтания и способность видеть сны
Все мы платим понемногу, кто - в рассрочку, кто - вперед.
Платим дьяволу и богу, а потом наоборот.
И нет счастья, нет спасенья, нет начала и конца.
Смерть сплетается с рожденьем в муках творчества творца.
Перепутались эпохи в вихре лиц, войне племен.
Люди, как в матраце блохи, в толщах сумрачных времен.
Спорят с вечностью, друг с другом, мертвецы средь мертвецов,
Раздаваясь круг за кругом эхом гулких голосов.
Мы для прошлого - незримы, а в грядущем - нас уж нет.
Все печали наши мни мы, все - иллюзия и бред.
Ничего не будем делать. Будем жить и умирать.
Ничего не будем делать. Будет музыка играть,
И в саду для наслаждений будут танцы до утра,
Тени тел телодвижений. Танцы только до утра.
We will do nothing. We will live and die.
We will do nothing. There will be music to play,
And in the garden for pleasure will be dancing until the morning,
Shadows of tellets. There will be dancing until the morning.
We will cry and laugh, and experiencing ecstasy,
And watch how everything accumulated in us will ride.
Everything that these years lived will rush into pieces
In white reflections of freedom, in black busting of longing.
We are carriers of consciousness, but without a goal born.
For fruitless dreams and ability to see dreams
We all pay gradually, who is in installments, who is ahead.
We pay the devil and God, and then the opposite.
And there is no happiness, no salvation, no beginning and end.
Death is woker with a birthday in the Creator's Creativity Flour.
The epochs in the whirlwind of persons were confused, tribal war.
People, like in a flea mattress, in the thickness of gloomy times.
Arguing with eternity, with each other, the dead of the dead,
Running a circle behind the circle of echoing of the healing voices.
For the past - invisible, and in the coming - we are not.
All sophisticated our meters we, all - illusion and nonsense.
We will do nothing. We will live and die.
We will do nothing. There will be music to play,
And in the garden for pleasure will be dancing until the morning,
Shadows of tellets. Dancing only until the morning.
