- Отче, что это было?
- Море, сынок.
- Где?
Дюны желтого ила
в подступившей воде
Слепок ступни шершавой
станет купелью для
мидий, медуз и шалой
россыпи рыб.
Я -
Иоанн Креститель прибрежной
галечной полосы.
Ветер, бичуй меня, режь -но
сперва хоть имя спроси.
Я Иоанн. Встречу
ветру иду по волне
Ракушки, как рты Предтечи
раскрыты и жаждут вовне
соленого вкуса Бога,
и я их крещу сплеча
вязью дымка голубого
текущего из "бычка".
Я ждал Того, кто больше
меня. Но он не пришел.
И дня безразмерный дольчик
тянулся... и сколь еще
мне ждать? Затянувшись уныло,
припал губами к воде:
- Отче, что это было?
- Время, сынок.
-Где?
Я ждал мессию Завета,
он здесь мне стрелку забил.
Где ветер, и волны, и это...
латинский термин забыл.
Где днем шебуршатся дети
строя дворцы из песка,
а ночью в рваные сети
проскальзывает рука
Полнолуния. Видел
чьи-то следы у камней -
но утром их ветер вытер
подползши, как пес, ко мне
спящему, и простодыро
вылизал мне лицо.
- Ветер, что это было?
- Ангел, сынок.
- И все?!
Днем здесь бывают люди.
Пальцами тычут в меня.
На солнцем расплавленном блюде
чертят свои имена.
Они говорят: "Мессии
не ходят к таким, как ты"
И жжет мои пятки босые
сознание их правоты.
Но я Иоанн Креститель,
любящий свою плоть.
Кому дан приказ грести, те
и в немощи правят плот -
К пропахшей мазутом лодке,
спящей дырявым дном
вверх. Где, хитрый, как Локи,
кабздох с белесым пятном
на холке - давится рыбой,
косясь на мои следы.
Где небо Третьего Рима
глядит в себя из воды,
глядит и надменно гладит
браду кучевых облаков...
Где я среди скудной клади
листаю томик стихов,
дымя коротким окурком
и щурясь на яркий свет -
Предтеча в замшевой куртке,
купленной с рук в Москве.
- Father, what was that?
- The sea, son.
- Where?
Dunes of yellow mud
in the rising water
Rough foot cast
will become a font for
mussels, jellyfish and shaloi
placers of fish.
I -
John the Baptist coastal
pebble strip.
Wind, whip me, cut-but
at least ask the name first.
I am John. Meeting
I'm walking on the wind
Shells like the mouths of the Forerunner
open and thirsty outside
the salty taste of God,
and I baptize them from the shoulder
ligature haze of blue
flowing out of the bull.
I was waiting for the one who is more
me. But he didn't come.
And a dimensionless lobule of the day
stretched ... and how much more
Should I wait? Dragging on sadly
put his lips to the water:
- Father, what was that?
- Time, son.
-Where?
I was waiting for the Messiah of the Covenant
here he scored an arrow for me.
Where is the wind, and the waves, and this ...
I forgot the Latin term.
Where children rustle during the day
building palaces of sand,
and at night in torn nets
hand slips
Full moons. Saw
someone's footprints near the stones -
but in the morning the wind wiped them away
crawl like a dog to me
sleeping, and simple
licked my face.
- Wind, what was that?
- Angel, son.
- And that's all ?!
People come here during the day.
They point their fingers at me.
In a melted platter in the sun
draw their names.
They say, "Messiah
don't go to people like you "
And burns my bare heels
awareness of their rightness.
But I am John the Baptist,
loving his flesh.
Whoever is ordered to row, those
and in weakness they rule the raft -
To the boat that smelled like fuel oil
sleeping holey bottom
up. Where, sly as Loki,
kabzdoh with a whitish spot
on the withers - chokes on fish,
sideways at my footprints.
Where is the sky of Third Rome
looks into himself from the water,
looks and haughtily strokes
a cloud of cumulus clouds ...
Where am I among the meager luggage
leafing through a volume of poetry
smoking a short butt
and squinting at the bright light -
Forerunner in a suede jacket
bought from hands in Moscow.
