Говорят, что писатель/поэт всегда слегка сумасшедший,
Что душа его - глушь, где во тьме свищет северный ветер,
Только я в его сердце нашла только траур ушедший
И немного печали о том, что остался один он на свете.
Говорят, что поэтом быть просто - нужна лишь бумага да муза,
Только что-то никто не торопится им становиться,
Только что-то стихи его трудно спокойно всем слушать,
Потому что затем можно просто от горя разбиться.
А писатель/поэт лишь читает знакомые строки
И устало глазами скользит по таким странным лицам.
Он ведь знает, что люди по сути своей одиноки,
Но опять он бросает их, чтобы пойти и напиться.
Говорят, что писатель/поэт всегда слегка глупый,
Что баклуши он бьет, пока все остальные страдают,
И не видит никто, как его взгляд туманится мукой,
Когда кто-то опять его старые строки читает.
They say that a writer / poet is always a little crazy
That his soul is a wilderness, where in the darkness the north wind blows,
Only in his heart I found only mourning gone
And a little sadness that he was left alone in the world.
They say that being a poet is easy - you only need paper and a muse,
Just something no one is in a hurry to become one,
It’s just something difficult for everyone to listen to calmly,
Because then you can just break up from grief.
A writer / poet only reads familiar lines
And tiredly glides through such strange faces.
He knows that people are essentially alone,
But again, he throws them to go and get drunk.
They say that a writer / poet is always a little stupid,
That he beats the bucks while everyone else suffers,
And no one sees how his eyes are fogged with flour,
When someone reads his old lines again.
