Каждый день на арене, в лицо яркий свет.
Каждый день на коленях, а толку всё нет.
Странные люди веселятся в сласть.
Сорок пятый калибр... Была б моя власть!
Каждому хочется, чтобы поярче,
Сильнее, выше, дальше, и слаще.
Но мне нет с ними места,
Мне рядом с ними тесно.
Но каждый день возникает всё тот же вопрос,
И сотни рук находят на него ответ.
Я ненавижу себя по утрам,
Когда так страшно смотреть в зеркала,
И разбивать ненужный хлам
Вечерних драм, вчерашних дам.
Снова я на арене, в лицо яркий свет.
Снова я на коленях, а толку всё нет.
Странные люди веселятся в сласть.
Сорок пятый калибр... Была б моя власть!
Но каждый день возникает всё тот же вопрос,
И сотни рук находят на него ответ.
Every day in the arena, a bright light in the face.
Every day on the knees, but there is still no sense.
Strange people have fun in sweet.
Forty -fifth caliber ... It would be my power!
Everyone wants to be brighter
Stronger, higher, further, and sweeter.
But I have no place with them,
I am closely next to them.
But every day the same question arises,
And hundreds of hands find an answer to him.
I hate myself in the morning
When it’s so scary to look in the mirrors,
And break unnecessary trash
Evening drama, yesterday's ladies.
Again I am in the arena, in the face of a bright light.
Again I am on my knees, but there is still no sense.
Strange people have fun in sweet.
Forty -fifth caliber ... It would be my power!
But every day the same question arises,
And hundreds of hands find an answer to him.
