Месяц блестит рогами,
Милый, небесный плуг:
«Ты, со своими стихами
Выглядишь глупо, друг.
Пьёшь, говорят, ужасно.
Совесть продал за грош.
Вымазал душу в сажу,
Как одинокий бомж.
Юность твоя красиво
Мимо тебя прошла.
Ты холостой детина,
И ни кола, ни двора.
Брось ты свои куплеты,
Делом займись, глупец.
Слово куют поэты
В кузне своих сердец.
Я не смеюсь, а плачу.
Милый, не ври себе.
Ты, как худая кляча,
Да при чужом дворе».
Осень раздела рощу.
Сыпит пушистый снег.
Я наблюдаю проще
Жизни суровой бег.
Мне ничего не надо.
Разве что вечный май.
Эхом в моей парадной
Стонет старик февраль.
Знаю, что я не гений,
Знаю мечты предел.
Много людей и мнений,
Мало толковых дел.
В эту седую стужу
В доме моём покой.
Ноги не трут о душу,
Рожу не бьют в пивной.
Я не роняю стопки,
И не лежу на дне.
Горе не тонет в водке,
Радости нет в вине.
Тянет немного к дому.
Тополь мой редкий сник.
Грустно жуёт солому
В старом сарае бык.
Всё это мне родное,
Всё это близко мне.
Я не хочу былое
Камнем топить в Неве.
Я не хочу в досадный
Жизни уткнуться край.
Эхом в моей парадной
Плачет кудрявый май.
Month shiny horns
Dear heavenly plow:
"You, with your poems
You look stupid one.
You drink, say, terrible.
Conscience is sold for a penny.
Smeared soul in black,
As a lone homeless.
Your youth is beautiful
Past you passed.
You bachelor fellow,
Neither Coke nor the court.
Throw you his verses,
Cause of loans fool.
Word forge poets
In the forge of their hearts.
I'm not laughing, and crying.
Honey, do not lie to yourself.
Do you like skinny nag,
Yes, if a foreign court ".
Autumn grove section.
Sypit fluffy snow.
I watch easier
Life severe running.
I need nothing.
Is that eternal May.
It echoes in my front
Moans old February.
I know that I'm not a genius,
I know the limit of dreams.
A lot of people and opinions,
Not smart business.
In the cold gray
In the house of my mind.
Legs do not rub on the soul,
Face not beaten in beer.
I do not drop the stack,
And I do not lie on the bottom.
Grief does not drown in vodka,
Joy is not at fault.
It pulls a little to the house.
Poplar my rare wilted.
Sadly chewing on straw
In the old barn bull.
All this to me dear,
All this close to me.
I do not want the former
The sticking to drown in the Neva River.
I do not want to annoying
Life bury edge.
It echoes in my front
Crying Curly May.
