Я глубоко прозрел, но часто ошибался,
Когда в душе познал девичию любовь.
И с многими из них я сильно облажался,
И не уверен, что не облажаюсь вновь.
Скажу вам не тая, любовь свою скупую
Я часто разливал с вином на брудершавт.
Но кто же виноват, что любим мы вслепую?
Наверное, никто из нас не виноват.
Гуляя в тишине по темным переулкам,
Я вспоминаю тех, кто был со мною мил.
И как я тосковал, страдая от разлуки,
И как наедине я сам с собою пил.
Но в пьяной голове так много заблуждений.
Все вроде на яву, но будто бы во сне.
Я проживаю жизнь своих стихотворений,
Которые вчера придумал в тишине.
И пряча от людей помятые листочки,
Надеюсь, что они не скажут за спиной:
Кому нужны его надуманные строчки?
Таких писак, как он, хватает с головой.
А. Злищев
I saw deeply, but I was often mistaken,
When in my soul I knew girlish love.
And I screwed up a lot with many of them,
And I’m not sure that I don’t do it again.
I’ll tell you not melting, my love is stingy
I often poured wine on the Bruderschawt.
But who is to blame that we love blindly?
Probably none of us is to blame.
Walking in silence along the dark alleys
I remember those who were nice to me.
And how I yearned, suffering from separation,
And as alone, I drank with myself.
But there are so many misconceptions in a drunken head.
Everything seems to be in reality, but as if in a dream.
I live the life of my poems
Which came up yesterday in silence.
And hiding wrinkled leaves from people
Hope they don’t say behind their backs:
Who needs his contrived lines?
Such scribblers as he lacks with his head.
A. Zlishchev
