Я глубоко прозрел, но часто ошибался,
Когда в душе познал девичью любовь.
И с многими из них я сильно облажался
И не уверен, что не облажаюсь вновь.
Скажу вам не тая, любовь свою скупую
Я часто разливал с вином на брудершафт.
Но кто же виноват, что любим мы в слепую,
Наверное не кто из нас не виноват.
Гуляя в тишине по тёмным переулкам,
Я вспоминаю тех кто был со мною мил.
И как я тосковал, страдая от разлуки,
И как наедине я сам с собою пил.
Но в пьяной голове так много заблуждений,
Всё вроде наяву, но будто бы во сне.
Я проживаю жизнь своих стихотворений,
Которые вчера придумал в тишине.
И пряча от людей помятые листочки,
Надеясь, что они не скажут за спиной:
“Кому нужны его надуманные строчки,
Таких писак как он, хватает с головой”
I deeply regained my sight, but often was mistaken,
When in my heart I knew maiden love.
And with many of them I screwed up a lot
And I’m not sure that I don’t do it again.
I’ll tell you not melting, my love is stingy
I often poured wine on brudershaft.
But who is to blame that we love blindly,
Probably not one of us is to blame.
Walking in silence through the dark alleys
I remember those who were nice to me.
And how I yearned, suffering from separation,
And as alone, I drank with myself.
But there are so many misconceptions in a drunken head
Everything seems to be in reality, but as if in a dream.
I live the life of my poems
Which came up yesterday in silence.
And hiding wrinkled leaves from people
Hoping they won’t say behind their backs:
“Who needs his contrived lines,
There are enough scribblers like him ”
