Текст песни Зомбяк нашего времени - Сергей Минаев. Дyxless. Повесть о ненастоящем человеке.

Еще раз плююсь от воспоминания о вчерашней телке, а в особенности о Сашином экзерсисе. Мне настолько мерзко, что я уже несколько раз тер себя мочалкой под душем. Была бы такая мочалка, которой можно было бы оттереть всю грязь со своей души. И все время оставаться чистым. Таким, каким ты был лет двадцать назад.
Я лежу, курю сигарету и думаю о том, каким образом некогда близкие тебе люди становятся такими уродами?
Что меняет их? Что изменяет их лица, манеру поведения и сознание? Как быстро можно пройти путь от первого попадания в тусовку до полной деградации?
Вы никогда не задумывались над вопросом, отчего все те люди, которых вы видите вечерами в ресторанах, бутиках и на презентациях, очень редко встречаются вам днем? Или вообще не встречаются? Куда исчезает вся эта весело гомонящая толпа, похожая друг на друга, как сигареты из одной пачки?
Я, например, задумываюсь над этим постоянно. И, сопоставив многие факты, которые кажутся притянутыми за уши, а на самом деле лежат на поверхности, я пришел к выводу, что этих людей просто нет. Нет, безусловно, мое предположение не имеет ничего общего с «городом мертвецов». Все не так страшно. Все гораздо страшнее…
Половины этого города просто не существует. По моему мнению, пространство внутри Садового кольца вечерами превращается в некое подобие компьютерной игрушки, населенной людьми пустышками. Когда то они были нормальными людьми, у них были мечты, «души прекрасные порывы», проблемы и жизненные заботы. Но затем, в какой то момент, они поняли, что легче превратиться в персонажей гламурных журналов, героев и героинь танцпола, фей подиума и ресторанных рыцарей ножа и тарелки. Превратить свою жизнь в атмосферу круглосуточной вечеринки и стать теми самыми рекламируемыми на всех углах «ночными жителями». Постоянные лучи софитов отучили их глаза воспринимать дневной свет, лампы солярия сделали невозможным нахождение на дневном солнце, тонны парфюмерии и косметики вкупе с наркотиками и диетами постепенно иссушали их тела, а актуальные журналы и развлекательное телевидение сделали то же самое с их мозгом. В конце концов они превратились в тени людей, в некое подобие невидимок, которые могут выходить из дома только в ночное время суток, когда искусственное освещение скрывает то, что под оболочкой из макияжа, платья «Prada», джинсов «Cavalli» или костюма «Brioni» – скрыта пустота. Именно поэтому вы никогда не встретите их днем на улицах Москвы. Боязнь, что кто либо увидит, что под темными очками «Chanel» нет никаких глаз, а их лица просто нарисованы, заставляет их оставаться днем дома. День – время людей, тогда как ночь – время мумий.
Безусловно, гораздо легче замотать внутреннюю пустоту дресс кодом и сидеть мумией в каком нибудь кафе «Пирамида» или баре «Рамзес», разглядывая фотографии тусовщиков, чем жить жизнью человека, с его проблемами, победами и поражениями. Любой человек имеет цель в жизни. В мире мумий ее нет. Как нет, впрочем, и самой жизни. Есть только существование в атмосфере пустоты.

I bow again from the memoil of yesterday's chick, and especially Sasha Exercise. I am so frozo me that I have been a washout of my shower several times. There would be such a urine that could be lined up all the dirt from my soul. And all the time remain clean. As you were twenty years ago.
I'm lying, smoking a cigarette and think about how people are once close to you become such urodes?
What changes them? What changes their faces, behavior and consciousness? How quickly can you go from the first hit in the party until complete degradation?
Have you ever thought about the question, why are all those people you see in the evenings in restaurants, boutiques and presentations, very rarely meet you in the afternoon? Or do not meet at all? Where does this all this funny homonizing crowd disappears, similar to each other, like cigarettes from one pack?
For example, I think about it all the time. And, comparing many facts that seem to be attracted behind the ears, but actually lie on the surface, I came to the conclusion that these people simply do not. No, definitely, my assumption has nothing to do with the "city of the Dead". Everything is not so scary. Everything is much worse ...
Half of this city simply does not exist. In my opinion, the space inside the Garden Ring in the evenings turns into a similar similarity of a computer toy, inhabited by people with deserts. When they were normal people, they had dreams, "souls are beautiful impulses", problems and life concerns. But then, at some point, they realized that it was easier to turn into characters of glamor magazines, heroes and heroines of the dance floor, Fay Podium and restaurant knights knives and plates. To turn your life into the atmosphere of the 24-hour parties and become the same advertised at all corners "night inhabitants." Permanent rays of Sofitov studied their eyes to perceive daylight, the lamps of the solarium made it impossible to find in the daytime sun, tons of perfumery and cosmetics, together with drugs and diet, gradually drained their bodies, and actual magazines and entertainment television did the same with their brain. In the end, they turned into the shade of people, in a kind of invisibility, who can only leave the house at night, when artificial lighting hides the fact that under the shell of makeup, Prada dresses, Cavalli jeans or a suit "Brioni" "- hidden emptiness. That is why you will never meet them in the afternoon on the streets of Moscow. Fear that someone will see that under the dark glasses "Chanel" there is no eye, and their faces are simply drawn, forces them to stay at home. The day is the time of people, whereas the night - the mummy time.
Of course, it is much easier to keep the inner emptiness to the dress code and sit the mummy in any cafe "Pyramid" or the Ramses Bar, looking at the photos of the party who live the life of a person, with his problems, victories and defeats. Anyone has a goal in life. There is no mummy in the world. As not, however, the life itself. There is only existence in an atmosphere of emptiness.