Он обычный парень.
Он ходит с работы
По безликим улицам,
Играет в рулетку,
Пьет пиво на углу,
Болеет за "Динамо",
Стреляет по мишеням
Очень редко, но метко.
У него нет слуха,
Он наслушался дряни.
У него осколок времени
В остывшем стакане.
Во сне он легко
Говорит на санскрите.
У него есть ключ из пепла
На серебряной нити.
У него есть ключ из пепла:
Он ничего не открывает
И не подходит, наверное,
Ни к какому замку.
Он на серебряной нити,
И эта нить так сияет,
Что хоть в горящую избу,
Что хоть коня на скаку!
Он газет не читает,
Не читает романов.
Он идет по переулку,
Руки в карманы.
Он такой же, как все.
Иногда он мечтает
О том, что никогда
И ни с кем не бывает.
И на пике мечты
Рукой Джеймса Бонда
Он вскроет письмо
Из пенсионного фонда.
Он вернется с войны
Неизвестным солдатом,
В орденах и медалях,
Баснословно богатым.
Ведь у него есть ключ из пепла...
Он родился и вырос
В этих славных широтах,
Где в порожние щи
Добавляют остроты,
Где сидят между стульев,
Где плюют в свой колодец,
Где толкают на паперть
Своих богородиц,
Где в остывших стаканах
Осколки печали,
Где вином провожают
И солью встречают,
Там, где дважды заходят
В постылую реку,
Там, где в каждой деревне
И Голгофа, и Мекка.
Но у него есть ключ из пепла...
У кого-то есть паспорт
С московской пропиской.
У кого-то есть остров
В голубом океане.
У кого-то есть космос
За сломанной форточкой.
А у кого-то
Есть кукла в кармане.
А у него есть ключ из пепла
На серебряной нити.
Он газет не читает,
Он видит сны на санскрите.
А я сегодня стояла
У микрофона и пела
Тому, кто ходит по краю.
А у него ключ из пепла.
He is an ordinary guy.
He walks from work
In the faceless streets
Playing roulette
Drinking beer on the corner
Cheers for Dynamo
Shoots at targets
Very rarely, but aptly.
He has no hearing
He had heard enough rubbish.
He has a shard of time
In a cooled glass.
In a dream he is easy
Speaks in Sanskrit.
He has a key from the ashes
On a silver thread.
He has a key from the ashes:
He doesn't open anything
And probably not suitable
To no castle.
He's on a silver thread
And this thread is so shining
That even in a burning hut
What a horse for a ride!
He doesn’t read newspapers,
Doesn't read novels.
He walks down the alley
Hands in pockets.
He is the same as everyone.
Sometimes he dreams
That never
And it doesn’t happen to anyone.
And at the peak of a dream
James Bond's Hand
He will open the letter
From a pension fund.
He will return from the war
Unknown soldier
In orders and medals,
Fabulously rich.
After all, he has a key from the ashes ...
He was born and raised
In these glorious latitudes,
Where in empty cabbage soup
Add pungency
Where are they sitting between the chairs
Where they spit in their well
Where to push on the porch
Of the Virgin
Where in the cooled glasses
Shards of sorrow
Where the wine is escorted
And they meet with salt
Where they go twice
To the hateful river
Where in every village
And Calvary, and Mecca.
But he has a key from the ashes ...
Someone have a passport
With a Moscow residence permit.
Someone has an island
In the blue ocean.
Someone has space
Behind a broken window.
And someone
There is a doll in your pocket.
And he has a key from the ashes
On a silver thread.
He doesn’t read newspapers,
He dreams in Sanskrit.
I stood today
At the microphone and sang
The one who walks around the edge.
And he has a key from the ashes.
