Я в кризисе. Душа нема.
Ни дня без строчки друг мой точит.
А у меня - ни дней ни строчек.
Поля мои в такой глуши,
Погашены мои заводы,
И безработица души зияет страшною зевотой.
И мой критический истец в статье напишет,
Что окрысясь, в безкризиснейшей из систем
Один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
Хорош костюм, да не по росту.
Внутри все ясно и вокруг, но не поется.
Я деградирую в любви,
Дружу с оторвою трактирной.
Не деградируете вы, Я - деградирую.
Был крепок стих как рафинад,
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать, не получается...
Чужая птица издали простонет перелетным горем,
Умеют хором журавли, но лебедь не умеет хором.
О чем, мой серый, на ветру ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу, я деградирую.
Семь поэтических томов в стране выходит ежесуточно,
А я от друзей и городов бегу как бешеная сука.
В похолодавшие леса и онемевшие рассветы,
Где деградирует весна на тайном переломе к лету.
Но верю я, моя родня - 2717 поэтов нашей федерации
Стихи напишут за меня. Они не знают деградации...
I'm in a crisis. The soul is dumb.
Not a day without a line my friend sharpens.
And I have no days or lines.
My fields are so remote
My plants are extinguished
And the unemployment of the soul yawns with a terrible yawn.
And my critical plaintiff will write in an article,
What is covered in the most crisis-free of systems
One is experiencing a crisis.
My friend, my northern, my incorruptible friend,
A good suit, but not tall.
Everything is clear inside and around, but not sung.
I degrade in love
Friends with the tear-out tavern.
You are not degrading, I am degrading.
There was a strong verse like refined,
He whistled a hockey scorer.
I forgot how to rhyme, it doesn’t work ...
Someone else’s bird from afar will be covered with migratory grief,
Cranes are able to chorus, but the swan can not chorus.
What, my gray, are you crying to the white Vladimir in the wind?
I will not pick up these notes, I am degrading.
Seven poetic volumes in the country are published daily,
And I'm running from friends and cities like a rabid bitch.
In the colder forests and numbed dawn
Where spring degrades on a secret turning point towards summer.
But I believe, my relatives - 2717 poets of our federation
Poems will be written for me. They do not know degradation ...
