Текст песни и быть может,найтивыход - журналы

я купил себе место в первом ряду
чтобы хоть на время уйти от проблем
в бесконечность экранного времени войду
став на секунду никем
став? что за бред, рома, ты что, охуел?
когда ты был кем-то, когда оставил след?
и на экране я смотрю на парня 20 лет.

он раздет, изучает узоры собственных вен
ветх, беден, попробовал на вкус ассорти из бед
от сигарет пожелтели ногти, костям нехватает
кальция, ребра торчат, социальная жизнь
театр с ароматом деперсонализации, вся правда
в названии и в том что неназвано
вокруг парня стоят сотни зеркал,
он смотрит в одно, там - человек, что поднял капитал,
сам себя воспитал, он драгоценный кристал,
выходит из клуба, с ним женщина, цветущая клумба
чей возраст не опредлить, она мастерски залезает
ему в карман брюк от армани, в лимузине они едут домой
он целует её шею поперек и вдоль, пахнет духами,
похоть всё что они ощущают, но парень
грубо засовывая свой язык в ее глотку
понимает, что все это похоже на дешевое порно
и можно же ощущать что-то глубже и глупая паника
охватывает участника доселе праздника но ныне поминок
не поминай его лихом,

зеркало трескается, трещит по швам
в тени вигвама огонь разжигает шаман
бросает в пламя листы со списком команд
дым превращается во всеобъемляющий туман

это я бегу от реальности или реальность давно от меня сбежала
как к сердцу кинжалом эксапизм вонзается в мое горло жалом
нас мало осталось, время сожрало, и на обложках журналов
останется пепел и прах сожженного мира что им не возражал

он смотрит в другое зеркало, там - другая гипербола,
притон где воняет портвейном, на полу парень, трофейный
шприц сжимая в руке, обматывает руку жгутом, моветон ли
идти к счастью простейшим путём? через год - опустевший притон
хозяин мертв, как и его кот.

в другом зеркале поёт женщина, держа на руках чью-то дочь
он смотрит внимательнее, да она же как я прям, точь в точь,
ради нее я бы смог все превозмочь, но почему-то, когда наступает ночь
отец этой девочки пьёт что есть мочи, дальше кричи: "СВОЛОЧЬ! ПРОЧЬ!"

и на куски разваливается все то, что казалось таким прочным.
в четвертом зеркале по опустевшему городу бредет дерганный одиночка
в карман засунув руки, а в руках сжимая заточку, никому не веря,
он убьет сегодня быканувшего зверя, где то за переулком, в темном сквере.

треск зеркал стал уже характерен, человек больше не намерен смотреть
в каждом зеркале смерть, в каждом зеркале - пример, что сколько на весы
не клади мер, это бесконечной коридор состоящий из одних дверей,
и за каждой оттенок мира темней, и правильного выбора нет.

I bought myself a seat in the front row
to get away from problems at least for a while
I will enter the infinity of screen time
becoming nothing for a second
becoming? What nonsense, Roma, are you fucking crazy?
when you were someone when you left a mark?
and on the screen I look at a guy of 20 years old.

he is naked, examining the patterns of his own veins
old, poor, tasted assorted troubles
nails turned yellow from cigarettes, bones are missing
calcium, ribs stick out, social life
theater with the flavor of depersonalization, the whole truth
in the title and in what is unnamed
there are hundreds of mirrors around the guy,
he looks at one thing, there is a man who raised capital,
raised himself, he is a precious crystal,
leaves the club, with him a woman, a blooming flower bed
whose age cannot be determined, she expertly climbs
in his trousers pocket from Armani, they are driving home in a limousine
he kisses her neck from side to side, smells of perfume,
lust is all they feel, but boy
roughly thrusting his tongue into her throat
realizes that it all looks like cheap porn
and you can feel something deeper and stupid panic
covers the party hitherto of the holiday but now the commemoration
do not remember him dashingly,

the mirror is cracking, cracking at the seams
in the shadow of the wigwam the fire is kindled by the shaman
throws command list sheets into flames
the smoke turns into an all-encompassing fog

am I running from reality or reality has long since run away from me
like a dagger to my heart, exapism stings into my throat
there are few of us left, time has devoured, and on the covers of magazines
there will be ashes and ashes of the burnt world that they did not mind

he looks into another mirror, there is another hyperbole,
a brothel where it stinks of port, a guy on the floor, a trophy
squeezing the syringe in his hand, wraps the hand with a tourniquet, is it bad manners
to follow the simplest way to happiness? a year later - an empty stash
the owner is dead, as is his cat.

in another mirror a woman is singing, holding someone's daughter in her arms
he looks more attentively, but she's like me straight, exactly the same,
for her sake, I could overcome everything, but for some reason, when night falls
the father of this girl drinks as much as possible, then shout: "Bastard! OFF!"

and everything that seemed so strong falls to pieces.
in the fourth mirror a twitchy loner wanders through the empty city
thrusting my hands into my pocket, and clutching a sharpener in my hands, trusting no one,
today he will kill a darting beast somewhere beyond the alley, in a dark square.

the crackle of mirrors has already become characteristic, the person no longer intends to look
death in every mirror, in every mirror - an example, how much is on the scales
do not put any measures, this is an endless corridor consisting of only doors,
and behind every shade of the world is darker and there is no right choice.