Распустились по утру подснежники
Отгуляли злые холода
Только на душе моей не весело -
По тебе соскучилась она
А над речкой туман белый, белый
И тропинки к тебе не найти
Помню вишни дурман спелой, спелой
Помню, пели для нас соловьи
А над речкой туман белый, белый
Только нет больше нас у реки
Где же вишни дурман спелой, спелой
И кому те поют соловьи.
Разгулялось солнце золотистое
Засверкала серебром река
Отцвели подснежники душистые
Где ж твоя влюбленная душа
А над речкой туман белый, белый
И тропинки к тебе не найти
Помню вишни дурман спелой, спелой
Помню, пели для нас соловьи
А над речкой туман белый, белый
Только нет больше нас у реки
Где же вишни дурман спелой, спелой
И кому те поют соловьи
А над речкой туман белый, белый
И тропинки к тебе не найти
Помню вишни дурман спелой, спелой
Помню, пели для нас соловьи
А над речкой туман белый, белый
Только нет больше нас у реки
Где же вишни дурман спелой, спелой
И кому те поют соловьи
Snowdrops have blossomed in the morning
The evil cold has passed
Only my soul is not happy -
It misses you
And over the river there is a white, white fog
And the path to you cannot be found
I remember the cherries, ripe, ripe, datura
I remember the nightingales sang for us
And over the river there is a white, white fog
Only we are no longer by the river
Where are the cherries, ripe, datura, datura
And to whom are the nightingales singing.
The golden sun has blazed forth
The river has sparkled with silver
The fragrant snowdrops have faded
Where is your soul in love
And over the river there is a white, white fog
And the path to you cannot be found
I remember the ripe, ripe thorn apple cherries
I remember the nightingales sang for us
And over the river there is a white, white fog
But we are no longer by the river
Where are the ripe, ripe thorn apple cherries
And to whom are the nightingales singing
And over the river there is a white, white fog
And the path to you cannot be found
I remember the ripe, ripe thorn apple cherries
I remember the nightingales sang for us
And over the river there is a white, white fog
But we are no longer by the river
Where are the ripe, ripe thorn apple cherries
And to whom are the nightingales singing
