Художник всегда голодный .
Аналогично поэт должен всегда страдать .
Я не Есенин , не Олейник , не Бродский
Просто меня научили ямбу , а до этого - рифмовать .
Моё сердце не бьётся трелью
И душа моя не поёт .
В ней давно уже не хлопают дверью .
Дверь сняли , вей ветер , мети снег , укладывай ровненько лёд .
Я переехала в новый
Карточный тепленький дом .
И , конечно , сразу
Смыло его дождём .
Я пришла , поздоровавшись с паутинами ,
И сижу в этом зале пустом ,
Цитирую как всегда Бабкина , “забери меня” .
Забери в свой собственный искренний дом .
The artist is always hungry.
Similarly, the poet should always suffer.
I'm not Yesenin, not Oleinik, not Brodsky
They just taught me Yamba, and before that - rhyme.
My heart does not hit the trill
And my soul does not sing.
It has not been clapping the door for a long time.
The door was removed, the wind, mark snow, put the ice evenly.
I moved to a new
Card a warm house.
And, of course, immediately
Washed him off with rain.
I came, saying hello to the web,
And I am sitting in this hall empty,
I quote Babkina as always, “take me”.
Take it into your own sincere house.
