Текст песни Ленина Пакет - Почтальоны

Почтальон мне письма принес ни о чем,
Хорошо еще хоть, что ты не с хачом,
А в остальном чо?
В остальном по-прежнему:
Треники в носках и брови как у Брежнева.
Поучите меня жизни, мне это нужно.
Мне не знакомо понятие "дружба",
Зато смешно и душно,
Открою форточку,
Я не смогу замутить тебе полочку,
Извини, но мысли скисли
И мазы опасны,
Потом - отчеты,
Не напасы,
Сведи со мной счеты,
Забери долг,
Прыг-прыг-скок,
Настрой приемник, навостри хохолок,
А письма в корзину, какой с них толк.
Настрой приемник, навостри хохолок,
А письма в корзину, какой с них толк.

Мысли поглотили и письма весьма,
Из Марокко почтальон с марками, он знает каратэ,
Карает мир кортиком,
Контролирует полет,
Разбиваясь о бортик.
Почтальон - хам. А мы культурны. Мы культовы,
Нас не выключишь пультом,
Хуй там,
Я искал смысл,
Но те крупицы,
Что нашел, скормил птицам,
Скудно сваренный отвар проткнул спицей.
Могу пополам разделиться,
Превратиться
В молекулу. Я знаю, что ты делал прошлым летом:
Все в письмах написано.
Я укрылся
У края обрыва,
Укоротил пару дней снами.
Ты мог бы быть с нами,
Горя желанием найти знак.
Немного знатоков, таких, как Александр Друзь,
Но я назад не вернусь,
Останови мой пульс
Или позови почтальона. Пока сам полечи меня чем-нибудь годным.
Я ждал письма, но был взрыв полигон.
Поли-гон.

Ночь, табуретка, я сижу, дрочу,
Свободною рукою тебе письмо строчу.
Пишу:
"Ты сука. Во-первых...",
Строка,
Конец письма. И у меня пятно на штанах.
Почтальон в усах и в кипе под фуражкой
Стучится в дверь ко мне
С номером на бляшке.
Ефим Блящев
Станцевал когда-то в Ленинграде,
Ночами Ленинградское шоссе переполняют бляди,
Я большой такой дядя,
Щемлюсь у песочницы,
Кто-то спился, а я подцепил веселую молочницу
В фартуке и в юбке, с двумя бидонами в руках,
Когда Double V поет, все телки говорят "Ах!"
Города ночные, почтальоны, дилеры иллюзий,
Я лежу на полу, твое письмо лежит на пузе,
Помню, в парке Чаир давно засохли розы,
Я щемился покупать их и подарил тебе мимозу.
Потом мы бегали по желтым листьям по аллеям,
Я поднял тебя на руки и уронил под ноги двум евреям.
Они смотрели строго,
Ты была бледна в лице,
До нового года
Я навещал тебя
В больнице.
Потом пришел твой папа и погнал меня метлой,
Я видел, он возил тебя в коляске и был очень злой.
Вы поменяли номер телефона, меня взяла тоска,
Потом папаша приволок тебе женишка.
Потом сыграли свадьбу, я подглядывал у ЗАГСа -
Жених и ты в нарядной
Инвалидной коляске.
В общем, пять лет прошло, а я все еще влюблен
И вот письмо от тебя мне доставил модный почтальон.

Почтальон пропел мне соловьем в домофон:
"Почта."
Знакомый до боли почерк,
Снова в мой почтовый ящик
Летит кипа заказной печати,
Но почему-то я ни хуя не счастлив,
Мне обидно и жутко.
Очередная утка
От редакций мутных.
Зубодробительные факты.
Предвыборные программы пейсатых партий.
У подобного чтива
Лишь одна перспектива:
Вечерком мы опять сидим тихо-мирно,
Заворачиваем воблу в листовки от "Единой России",
Запатронивая папиры
Календариком "Союза Правых Сил".
Во славу насилия...
Ой, во славу России,
Прекратите мне всякую заразу в дом нести,
Почтальоны,
Мы разобъем вам ёбла, если что,
Если вспомним.

The postman brought me letters about nothing,
It’s good that you’re not with a hach,
And the rest of cho?
The rest is still:
Trainers in socks and eyebrows like Brezhnev.
Teach me life, I need it.
I don’t know the concept of friendship
But funny and stuffy,
I’ll open the window
I can’t stir up your shelf
I'm sorry, but my thoughts are sour
And mazes are dangerous
Then reports
Not in vain
Get me scores
Take the debt
Jump-jump-jump
Tune the receiver, cut a crest,
And the letters in the basket, what's the use of them.
Tune the receiver, cut a crest,
And the letters in the basket, what's the use of them.

Thoughts are swallowed up and the letters are very,
From Morocco a postman with stamps, he knows karate,
Punishes the world with a dagger
Controls the flight
Crashing on the side.
The postman is a boor. And we are cultural. We are cult
You can’t turn us off with the remote control,
Dick there
I was looking for meaning
But those grains
What I found, fed the birds,
A sparse-boiled broth pierced the knitting needle.
I can split in half
Turn into
Into a molecule. I know what you did last summer:
Everything is written in letters.
I took refuge
At the edge of the cliff
Shortened a couple of days in dreams.
You could be with us
Eager to find a sign.
A few experts, such as Alexander Druz,
But I won’t go back
Stop my pulse
Or call a postman. While treating me with something worthwhile.
I was waiting for a letter, but there was a blast polygon.
Polygon.

Night, stool, I'm sitting, jerking off,
I’m scribbling a letter to you with my free hand.
Writing:
"You're a bitch. First ..."
Line,
The end of the letter. And I have a spot on my pants.
Postman in mustache and in a pile under a cap
Knocking on the door to me
With a number on the plaque.
Efim Blyashchev
I once danced in Leningrad,
At night, the Leningradskoye highway is full of whores,
I'm so big uncle
We sneeze at the sandbox
Someone was drunk, and I picked up a cheerful thrush
In an apron and a skirt, with two cans in hand,
When Double V sings, all the heifers say "Ah!"
Night cities, postmen, dealers of illusions,
I'm on the floor, your letter is on the belly
I remember roses have dried up in the park of Chair,
I clicked to buy them and gave you a mimosa.
Then we ran along the yellow leaves along the alleys,
I lifted you into my arms and dropped you under the feet of two Jews.
They looked strictly
You were pale in the face
Until the new Year
I visited you
In the hospital.
Then your dad came and drove me with a broom,
I saw he drove you in a stroller and was very angry.
You changed the phone number, longing took me
Then daddy dragged you your wife.
Then they played a wedding, I spied at the registry office -
Groom and you in smart dress
Wheelchair.
In general, five years have passed, and I'm still in love
And then a fashionable postman delivered a letter from you.

The postman sang me a nightingale in the intercom:
"Post office."
Handwriting familiar to pain,
Back to my inbox
A pile of custom prints flies,
But somehow I’m not happy
I feel hurt and creepy.
Another duck
From the editors of muddy.
Dental facts.
Pre-election programs of the paced parties.
Have a similar reading
Only one perspective:
In the evening, we again sit quietly,
We wrap vobla in leaflets from United Russia,
Covering Papiers
Calendar "Union of Right Forces."
For the glory of violence ...
Oh, for the glory of Russia,
Stop giving me any infection in the house,
Postmen
We’ll get you the fuck, if that,
If we recall.