Циклон.
Меня сносит парами на скалы раненого.
Почему я добился такого низшего отчаяния?
Путём психического убывания морали и понятия о сути восприятия.
Куда меня так тянет в пространственное исчезновение?
Речи несвязанные убивают во мне всё приятное.
Я укутаюсь в плед в этом декабре.
Буду ждать ответ на написанный ей бред.
Толку нет чего-то лучшего ожидать от каждого потраченного впустую дня.
Недели без сна и с красными глазами куда-то по улице...
Куда-то в снегопад еле видимый даже вплотную.
Я чувствую приближение тоски...
Я чувствую, как что-то рисует её облик,
Используя в качестве полотна мою клетку грудную.
И пусть меня унесут в палату пустую.
Замёрзшего до полусмерти.
Уберите этот префикс.
Низкий тон рояля давит на психику поломанную.
Я открываю последнюю бутылку, временно полную.
И ухожу в мечтания о прикосновении к её рукам...
Но она так далеко...
"вокруг да около ходить" стало единственным пунктом графика к очередному потраченному дню.
Я подарю себе мечту о несуществующем общем фотоальбоме.
раскрою поток боли на голову.
Останусь на холодному полу, а проснусь от кошмара в холодном поту.
Убирая из книги с печатью собственного имени по пункту,
Дойду до точки кипения...
И с этих шестнадцати секунд упаду.
Прибьюсь к идущему куда-то стаду,
А меня к скалам подгонит циклон раненого...
и там, оставаясь холодным, дойду до низшего отчаяния.
Cyclone.
It blows me in pairs to the rocks of a wounded man.
Why did I achieve such inferior despair?
By psychologically decreasing morality and the concept of the essence of perception.
Where is I drawn to spatial extinction?
Unconnected speeches kill everything pleasant in me.
I will wrap myself in a blanket this December.
I will wait for an answer to the nonsense written to her.
There is no sense in expecting anything better from every wasted day.
Weeks without sleep and with red eyes somewhere down the street ...
Somewhere in the snow, barely visible even close to.
I feel the approach of longing ...
I feel something painting her face
Using my rib cage as a canvas.
And let me be taken to an empty chamber.
Frozen to half to death.
Remove this prefix.
The low tone of the piano puts pressure on the broken psyche.
I open the last bottle, temporarily full.
And go into dreams of touching her hands ...
But she is so far away ...
"walking around" was the only point on the schedule for the next day spent.
I will give myself the dream of a non-existent general photo album.
I will reveal a stream of pain on my head.
I will stay on the cold floor, and wake up from a nightmare in a cold sweat.
Removing from the book with the printing of his own name on the item,
I'll get to the boiling point ...
And from these sixteen seconds I’ll fall.
I’ll cling to the herd going somewhere
And the cyclone of the wounded will drive me to the rocks ...
and there, remaining cold, I will reach the lowest despair.
