Вот трубы медные гремят,
кружится воинский парад —
за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.
Не в силах радость превозмочь,
поет жена, гордится дочь,
и только мать уходит прочь... Куда же ты, куда ты?
И боль, и пыль, и пушек гром...
Ах, это будет всё потом,
чего ж печалиться о том — а может, обойдется?
Ведь нынче музыка — тебе,
трубач играет на трубе,
мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.
That copper pipes rattle ,
whirls military parade -
for the next row, row after row of soldiers are in formation .
Unable to overcome the joy ,
singing wife , proud daughter
and only the mother goes away ... Where are you , where are you ?
And the pain , and the dust , and the thunder of guns ...
Oh, it will all then ,
why are sad about that - maybe cost?
After all, now the music - you
trumpeter plays the trumpet ,
mouthpiece lip trembling , shaking it , shaking.
