Б.Окуджава
В моей душе запечатлен портрет одной прекрасной дамы.
Ее глаза в иные дни обращены.
Там хорошо, там лишних нет, и страх не властен над годами,
и все давно уже друг другом прощены.
Еще покуда в честь нее высокий хор звучит хвалебно,
и музыканты все в парадных пиджаках.
Но с каждой нотой, боже мой, иная музыка целебна,
и дирижер ломает палочку в руках.
Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной и напрасной,
но вот о чем я сокрушаюсь иногда:
ведь что мы сами, господа, в сравненьи с дамой той прекрасной,
и наша жизнь, и наши дамы, господа?
Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде, благосклонна,
и к ней за это благосклонны небеса.
Она, конечно, пишет мне, но... постарели почтальоны,
и все давно переменились адреса.
1979
B.Okuzhava
The portrait of one beautiful lady is captured in my soul.
Her eyes are converted to other days.
There is good, there are no extra, and fear is not dominated over the years,
And all for a long time each other is forgiven.
As long as the high choir sounds in honor of her,
And the musicians are all in the front jackets.
But with every note, my God, other music is healing,
And the conductor breaks the wand in his hands.
I will not insult your destiny with a tear hasty and in vain,
But what I crush sometimes:
After all, that we ourselves, gentlemen, in comparison with the lady of that beautiful
And our life, and our ladies, gentlemen?
She and now, maybe to me, as before, favorable,
And for her for this are favorable skies.
She, of course, writes to me, but ... Patched postmen,
And all the addresses changed.
1979.
