Я не приукрашу себя, если б не наша семья,
То меня тоже вряд ли обошла бы чаша сея.
Я в 10 знал, где пробить гаша семян,
Из эмигрантов тех лет щас треть на игле и на параше сидят.
Ведь, как же вам передать это чувство,
Когда нет никого, кто плечом бы к плечу встал,
И я не хочу вспоминать эти дни, но забыть их - тоже кощунство.
Вышел из дому чувством, вместо школы на пустыре,
В рюкзаке лишь Заратустра, единственный кореш был Мустафа,
Для коренных я безвкусно одетый - не круто быть русским.
Я прожил быль или стал роман,
Мы золотого миллиарда тыльная сторона.
Курил сканк и воровал, каждый второй,
Я был среди них, но мне ближе были Бильбо да Саруман.
Щас пыль поверх старых ран,
И быть может не надо, не стоит, тем, кто юный, благопристоен.
Рассказывать старых историй, что значит быть в стаде изгоем,
Одни волей-неволею не поймут,
А у тех, кто поймут, жизнь ещё более ебанута.
I glossed over themselves , if not our family ,
Then I would hardly be surpassed bowl sowing .
I 10 knew where the goal Gasha seeds
Of immigrants in those years right now third on the needle and sit Parasha .
After all , how do you convey that feeling,
When there is nobody who would shoulder to shoulder stood ,
And I do not want to remember these days, but forget them - also blasphemy .
Out of the house feeling, instead of school in a vacant lot ,
In a backpack Zarathustra , was the only sidekick Mustafa
Indigenous tasteless I dressed - not cool to be a Russian .
I've lived a profit or was a novel
We golden billion backside .
Smoked skunk and stole every second ,
I was among them, but I was closer Bilbo yes Saruman .
Right now the dust over the old wounds
And perhaps it is not necessary , it is not necessary , those young , blagopristoen .
Tell old stories , it means to be an outcast in the herd ,
Some willy-nilly will not understand
And those who understand life even more fucked up .
