Текст песни Екатерина Исаченко - Чрез громкие птичьи крики...

Через громкие птичьи крики
Под капель на исходе зимы,
Через самые вкусные книги,
Через самые яркие сны,
Через россыпи праздничных дней
В милом городе на Неве
И с улыбками близких людей,
С пряным ветром в моей голове,
И с мурашками, невзначай,
Когда за руку держит кто-то,
Через крепкий горячий чай
С сочным запахом бергамота,
Через новые краски в палитре,
Через тонкий росчерк пера,
Сквозь листву, солнечные блики,
Фейерверками в искрах костра,
Пробиваясь, сквозь сети рутины,
Хлёстким ливнем в Уральских горах,
По курумникам, на вершину,
Оглянувшись, увидев... Ах!
Через летнее мятное утро
В теплоте любящих рук
Переливами перламутра
Незаметно откуда-то вдруг

В мою жизнь прокралась радость.

Уж откуда не ждать бы подвоха.
Для поэзии счастье - гадость,
Ведь поэту должно быть плохо,
Больно, горько, невыносимо,
Чтоб в бессоннице и мороке,
В одиночестве неутомимом
Появлялись лучшие строки.
Настоящие. Настоящие!
Не по просьбе, не по заказу,
Чтоб, как пьяные девки гулящие,
Разлетались, подобно заразе.
Чтоб потом с приглушённым рокотом,
Вновь и вновь ворошить, перекатывать
И мусолить их сбивчивым шёпотом,
И из ваших душ выцарапывать
Те же самые липкие чувства.
И вот я уже кричу:
Так корячиться ради искусства?!
Не хочу больше! Не хочу!
Я покинула эту клетку,
Мне хватило силы понять:
Я живая - не марионетка!
Не могу на потеху страдать!

Звонко рвутся незримые нити.

Будет вечер стихов опять,
И меня попросят выйти.

А мне нечего больше читать.
---
Август 2015

Through loud bird screams
Under the droplets on the outcome of winter,
Through the most delicious books
Through the brightest dreams
Through placer holidays
In a mile city on the Neva
And with smiles of loved ones,
With spicy wind in my head
And with goosebumps, not enough
When someone holds hand
Through strong hot tea
With a juicy smell of Bergamot,
Through new paints in the palette,
Through the subtle stroke of the pen,
Through the foliage, sun glare,
Fireworks in the sparks of the fire,
Punching through the routine networks,
Herwhile shower in the Ural Mountains,
On Kurumnikam, on top,
Looking around, seeing ... Ah!
Through summer mint morning
In the warmth of loving hands
Pearl overgrims
Unnoticed from somewhere suddenly

Joy shed into my life.

So where it would not be to wait for the trick.
For poetry, happiness is fat,
After all, the poet should be bad
Hurts, bitterly, unbearably,
To in insomnia and the sea,
Alone tireless
The best lines appeared.
Real. Real!
Not at the request, not by order,
So that like drunk girls walking,
Spilled, like a contrassion.
So then with a muted rockness,
Again and twist again, roll
And caring them with a confusing whisper,
And from your souls scatter
The same sticky feelings.
And now I scream:
So clinging for art?!
I don't want more! Do not want!
I left this cage,
I had enough strength to understand:
I am live - not a puppet!
I can not suffer on fun!

The invisible threads are ringing.

Will be the evening poems again
And I am asked to go out.

And I have nothing to read more.
----
August 2015.