Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Uninteresting people in the world.
Their fate - like stories of the planets.
Each is specific and unique,
and there are planets similar to it.
And if someone has lived quietly
and unobtrusiveness was,
He was interested in people
its most uninteresting.
Everyone - his secret personal world.
There is in this world is the best moment.
Is this the world's darkest hour,
but it is unknown to us.
And if a person dies,
He dies with him his first snow
and the first kiss, first fight ...
All it takes it with him.
Yes, the book remains and bridges,
machines and artists canvases
Yes, many are destined to remain,
but that, after all, goes anyway!
Such is the rule of the game.
Not people die but worlds.
People we know, sinful and earthly.
And we know, in essence, about them?
What do we know about the brothers, of friends,
we know only about his?
And about his own father
we all know, we do not know anything.
Gone people ... They did not return.
Their secret worlds do not revive.
And every time I want to again
from this transience scream.
