Я ребятам письмо посылаю на волю,
Про солдатскую долю я братишкам пишу,
Как холодной зимой паренек один, Коля,
В закавказских горах был убит на посту.
Дома для толстожопых музыканты играют,
Что за Запад готовы мать родную продать,
Все гуляют и пьют, а пацан умирает,
Потому, что он родину не умеет предать.
Им скажите: «За вас пулей подлой прострелян,
Гордо принял он смерть и не дрогнула бровь»,
Ну а вам остается в кабаке до предела,
Со спокойной душой пропивать его кровь.
Вы живете как те ненасытные гады,
Что с газетных страниц смуту вносят в наш дом,
Парень жизнь отдавал, а они будто рады,
Что о нем по ночам мать рыдает тайком.
I am sending a letter to the children will,
I share about the soldier's brother writing
As the cold winter one boy , Kolya
In the Caucasus Mountains was killed on duty.
Homes for tolstozhopye musicians play ,
What the West is willing to sell his own mother ,
All walk and drink, and a kid dies
Because he can not bring home .
They say: "For you vile prostrelyanny bullet ,
Proudly he received death and did not flinch an eyebrow "
Well, you are left in a tavern to the limit,
With peace of mind guzzle his blood .
You live like those greedy bastards
What's in the newspapers make havoc in our home,
The guy gave life , and if they are happy
What about him at night crying mother secretly .
