я буду банален, не нов,
молясь тут карандашу.
ты достойна самых лучших стихов
и я тебе их напишу.
про танец пыли
в воскресной дали,
про то, кем мы были,
про то, кем мы стали
какой из нашего окна будет вид,
как нежно кошка будет царапать когтями.
про наши души на верхушке пирамид,
именно для этого их построили египтяне.
писать о тебе
это сродни подковке блохи
мне кажется, что в прошлом
ты была королевой магнезии
и если твои губы - не самые лучшие в мире стихи,
то они просто выше поэзии.
ты пахнешь
свежепоставленой елью
и ничем не разбавленным куантро
мои слова расходятся с целью,
хотя обычно попадают так метко
и мне кажется, что поцеловав тебя
мой рот навсегда станет сиренев.
и когда ты едешь в метро
привычная синяя ветка
становится веткой сирени.
I will be banal, not new,
Praying a pencil here.
You are worthy of the best verses
And I will write them to you.
About the dance of dust
In Sunday Dali
About who we were,
about who we became
What is the view from our window
How gently the cat will scratch with claws.
About our souls at the top of the pyramids,
That is why they were built by the Egyptians.
write about you
This is akin to shining fleas
It seems to me that in the past
You were the queen of Magnesia
And if your lips are not the best poems in the world,
then they are simply higher than poetry.
you smell
Fresh spruce
And nothing diluted kuantro
My words diverge with the goal
although usually get so aptly
And it seems to me that having kissed you
My mouth will forever become Line.
And when you go to the subway
The usual blue branch
It becomes a branch of lilacs.
